EL MUCHACHO QUE ESCRIBÍA Y DEBÍA MORIR A LOS 27 AÑOS

Cuando estás solo contra el mundo

Y sabes que es una ciudad de un millón de habitantes

Y sabes que se trata de tu vida.

Cuando no elegiste la circunstancia

Y supiste en ese momento de la lucha milenaria del hombre,

Supiste que eras tú, o el resto de hombres.

No, no había marcha atrás,

Cuando no tienes dónde volver

Cuando sabes que esa misma noche estás a punto de perder tu vida

Y no te dejan alternativa

Hasta antes de obligadamente exponer tu verdad

En medio de lo más hostil

Pesando solo 65 kilos para tu metro ochenta

Cuando el silencio ha vencido a todos

Cuando sabes que no es un poema

Ni una película de cine

Ni una novela más a leer,

Cuando sabes que es real,

Que solo cuentas contigo mismo y tu verbo.

¡Ah, respondiste que te llamas Libertad!

Eran los años de la Dictadura

En los noventas, cuando no habían héroes,

Cuando el Poder se imponía.

Cuando estás solo contra el mundo

Y no te dejan opción

Y sabes que en horas o minutos puedes morir

Sin que la prensa se entere,

Así fui yo a mis 27 años

Antes de alcanzarme, de encontrarme

Y saber qué había en mis escritos.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco