martes, 30 de abril de 2019

PARA LOS QUE QUIEREN SER ESCRITORES






Entiéndanlo bien, no se vive de la literatura
No tendrás con quién conversar durante todo el día
Pondrán a prueba tus valores muchas veces
Solo escucharán tu Discurso en el momento del ritual
Cada ritual al que te sometan será de vida o muerte
Entenderás que para tener una mujer debes tener dinero
Y el Escritor no vive de sus escritos
Si no te meten preso por tus ideas
Te internarán en manicomios
Y allí conocerás quiénes te quieren de verdad
Que no te extrañe por ello la soledad
Sino bebes ni te drogas es mucho mejor
Pero si lo haces, estarás perdido como todos los demás
Recuerda, te harán sentir como si fueras el último de los hombres
Serás humillado muchas veces para que así entiendas al ser humano
No tendrás derecho a amar
Si tienes algo de dinero, solo lo podrás gastar en putas
Tendrás fama, nada más y, de eso no se vive
Te obligarán a ser rebelde, quieras o no
Te traicionarán muchas veces y eso pondrá a prueba tu bondad
El día que escribas en contra del ser humano, ese día habrás dejado de ser Escritor
Te enfrentarán contra todo, contra tu mente, contra el sistema, contra el antisistema
Debes entender que desde antes que nacieras ya fuiste elegido para ser Escritor
Por más desapercibido que quieras pasar, siempre serás notado
Tu conducta será sometida por La Ley
Cada libro o escrito tuyo revelará lo que ignorabas y la mayoría sabía
Tus noches serán solitarias porque solo de esa forma escribirás
Nadie rodeado de gente escribe
De las universidades no salen Escritores, no se enseña a escribir
Contemplarás la vileza en las demás personas
Estará en ti ser como ellos o permanecer impoluto
Morirás pobre sin nadie a tu lado
Y todo lo que hayas escrito no será respetado
Sobre tu Discurso, otros discursos aparecerán como si fueran tuyos
Y lo más importante para todo aquel que quiere ser Escritor:
No podrás dar marcha atrás en todos tus acontecimientos
No podrás elegir tus circunstancias
Y las puertas no se te abrirán a donde vayas
De ser posible, escribirás encerrado en una habitación
Y lo más probable es que después de tu muerte
Nadie te reconozca o relea tus escritos si es que has sido sincero
La rebeldía para los lectores significa otra cosa
Y no tiene nada que ver con lo que he escrito.

Julio Mauricio Pacheco Polanco
Escritor
Todos los Derechos Reservados para
Julio Mauricio Pacheco Polanco

domingo, 28 de abril de 2019

NO SABEN QUÉ ES SER POETA






Ella dijo: no sé qué es lo que quiero
Mientras tanto viviré lo que se dé
Pero lo que se dio no fue lo esperado
Si es que se esperaba algo
O si es que se quería ese algo,
-para eso no leemos, leemos para saber qué querían los autores-
-el autor no es cualquier persona, ellos son puntas de lanza que giran la historia-
Ella dijo muchas cosas más y percaté un discurso corrupto
Y decidí dar por finalizada la conversación
No me agrada perder el tiempo con gente que prostituye La Palabra
Prostituir La Palabra, algo tan común para los mediocres
-así reconocemos a las personas y sabemos quiénes son-
¿Darías a un niño LSD?
Qué crees que te dirían sus padres cuando el niño esté atrapado en las drogas
-no tienes ya autoridad para enfrentarte contra La Ley-
El muchacho fumaba pasta básica de cocaína y reclamé por ello
Y no lo volvió a hacer, él pensaba que no era importante para nadie
-¿pensabas que haciendo apología de la marihuana este sería un mundo mejor?-
Un discurso destruido para siempre
Poesía hecha mierda por los suelos
¿Eso deben leer los niños?
La muchacha hizo un libro con imágenes para niños
Los niños no saben que ella bebe y no es consecuente
-aquel hombre me dijo sabiamente: todo empieza con el alcohol-
-a qué te refieres. Le pregunté: a todo, Mauricio, a la perdición total-
El hombre vendió todo lo que tuvo para comprar alcohol
Y fue expulsado a llantos de su casa por sus hijos
La muchacha me confesó que daba sexo para tener cocaína
Entonces, ¿levantarás otra vez la voz en contra de la corrupción?
Poesía hecha mierda sobre el piso
Parece que no se dan cuenta qué es ser Poeta.

Julio Mauricio Pacheco Polanco
Poeta
Todos los Derechos Reservados para
Julio Mauricio Pacheco Polanco




DEL CAMINO ENCONTRADO






Y mis manos se posicionaron sobre el teclado para escribir
-¿puede convivir con todas esas imágenes en su memoria?-
Hace apenas fue ayer y sé qué debo evitar para no tocar al tiempo
-¿el tiempo tiene puertas que conducen a muchas vivencias, lo sabes, no lector?-
Mis brazos están limpios, son los brazos de un hombre de 47 años
-¿dónde queda ese camino que nadie puede ver salvo él?-
Lo que he hallado es lo que busqué desde antes de aprender a llorar
Esos ideogramas incomprensibles no dicen nada diferente a lo que pienso
Ya hace siglos otros hombres en su saber lo escribieron de otras formas
-¿qué misterio es ese de alguien que está en paz y halla gozo en lo que no hallamos nosotros?-
Sentarse a escribir a cualquier hora del día sin tener que soportar a nadie
-¿sabes que no me agrada ser interrumpido cuando escribo?-
Y cuando sus ojos alcanzan la claridad del cielo parecen entenderlo todo
-rechacé lo enfermo a voluntad, mi caravana la he empezado solo-
No desistirá en recordarnos que hay otra forma de vivir
Y mis manos se posicionan sobre el teclado y es así que yo propongo
-¿tendría que convencer a las demás personas de lo que sé?-
No es preciso ser entendido ni tampoco debe ser un deber ello
Los que buscaron la paz saben a qué me refiero
-¿al abrir un libro, qué es lo que buscamos o esperamos?-
-alguien dijo que los libros están llenos de vivencias que los hombres sabios llaman: errores-
No es necesario buscar señales diferentes para saber dónde se está
Y mis manos escriben sobre el teclado
-¿siguen compitiendo dentro del mundo para saber quiénes son?-
El éxito no es esa cosa que deban reconocerla los demás
Después de todo hay algo que no cesa y son los pensamientos
-¿los controlas a voluntad como yo a mis escritos?-
Donde estoy no hay espacio para nadie más
Y sé que no debería ser de igual manera para con todos
¿No son las interrogantes el imperio desde donde cuestiono?
Si acaso está prohibido cuestionar en otras partes del mundo
Porque están bajo el estigma de la obediencia
Y en mi camino eso no existe, si es que hablamos de lo que corrompe el espíritu.

Julio Mauricio Pacheco Polanco
Escritor
Todos los Derechos Reservados para
Julio Mauricio Pacheco Polanco


EL HOMO SAPIENS

  ©Julio Mauricio Pacheco Polanco Todos los Derechos Reservados 2602034443907 SafeCreative Escritor y Pensador Libre Arequipa, Perú 02 de fe...