EL ARTE DE ENTENDERSE

No, no tenía por qué ser tan miserable y escribir sobre cómo es el mundo

-esos poemas que repasaba en la Biblioteca cuando los buscaba tenían esa finalidad-

Sé que el  mundo es duro, difícil y que en este momento alguien se está suicidando

¿Entonces por qué alentar con escritos enfermos lo que vemos todos los días en un poema?

Les hicieron tanta apología a los poetas malditos

Lo ideal es encontrar un libro donde la vida sea diferente a lo cotidiano

No sé, como si de pronto recordásemos el primer beso y todas sus emociones

La primera vez que se hizo el amor o los atardeceres donde las preguntas eran otras.

Darle un sorbo a mi KR desde la quietud de mi entorno es lo buscado por muchos

Porque al abrir el libro, no esperaba versos que me recordasen las mismas mierdas de siempre

El arte debía tener una función diferente a las horas donde solo nos quedaba llorar

Porque la palabra revelaba lo que sentía el autor y su contexto, su tiempo, la historia

Y yo no buscaba libros para atormentarme con literaturas desesperanzadoras

Buscaba realidades donde el conocimiento alentara a seguir leyendo.

-entonces se preguntan mis lectores, por qué me empeño en escribir de esta manera-

Yo he visto desde el amanecer misterios que no puedo explicar

O el genio que me alumbra me hace entender que otras visiones me llenan.

¿El amor debía ser enfermo?, no lo creo, por ello era necesario escribirlo de otra forma,

¿La Libertad?, ya llegarían con el tiempo los años del rigor y el compromiso

-resulta pues mis estimados lectores que todos pasamos por los mismos rituales-

Orarle a un santo, llorar cuando flamea la bandera de uno, querer salvar al mundo

Después de todo, en los psiquiátricos conocí a las verdaderas personas

-tanta historia en esas habitaciones donde me supe humano o se me preparó para serlo-

Que al fin y al cabo, no es muy difícil entenderse si es que hay tiempo para reflexionar

Que las crisis de las 11:00 de la noche no son carencia de mujeres en ese momento

¡Es el buen plato de comida que solía prepararme siempre a esa hora!

Que es bien rara nuestra forma de ser: quizá seamos una consciencia atrapada en un cuerpo

-ya es momento de comprar la cocina para prepararme mis caldos de pollo-

Que a media noche, si es que es después de hacer el amor, no está demás

Satisfacer el paladar, o en todo caso, distraerse cocinando, como si se escribiera un poema.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco