LA PUTA

La muchacha caminó hasta detenerse en el balaustre

Contempló el abismo, era una buena caída

-llevaba el dinero ganado del día y sin embargo ya no lo quería-

Su cuerpo tenía el olor de 25 hombres de ese día

-llevaba una botella de ron en la mano-

-¿algo podía ser más amargo?-

Lo que pudo ser diferente, pensó

Y recordó desde que tuvo razón de ser

Sus ojos eran claros como el agua del río abajo

-¿no era el placer solo para el amor?-

Llegaba la tarde vencida entre sus botas negras

-¿dónde estaría el hombre que alguna vez amó?-

Hay horas en las que nadie tiene las respuestas

Esas respuestas que lo expliquen y sanen todo

-el esperma se estrelló sobre su piel 25 veces-

-no había memoria para recodarlos a todos-

-era ahora o los demás días-

Prendió un tabaco como si fuera el último

Pensó en las demás muchachas y en las más veteranas

En todos los desconocidos que la harían suya

-tenía 18 años y alguna vez creyó ser una princesa-

Caló del tabaco mientras se preguntaba qué pasaría si gritaba con todas sus fuerzas

El puente estaba solitario como ella

-¿las lágrimas dónde estaban?-

Alguna vez comulgó de blanco

Y alguna vez pensó que merecía casarse virgen

Su mirada estaba perdida

Ya no había nadie allí por ella en ese momento

Tampoco nadie esperándola

Probó del ron amargo y lo sintió muy suave.

Desde entonces todas las noches hace lo mismo

Con el olor de hombres extraños en su piel

Y el esperma estrellado en su rostro

-un día tendré valor, pensaba-

Y recordó a las veteranas del amor

Las que llevan decenas de miles de hombres en su piel

-nadie sabe dónde está por las noches-

Sabe que ya no merece ser amada

Que es una puta

Que todo será siempre igual

Y que el dinero que tiene le da asco.

Es el puente y ella, todas las noches

Antes de decir adiós.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Escritor

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Julio Mauricio Pacheco Polanco