¿Estamos los Escritores sumidos en un silencio desde donde nada podemos ya hacer por este mundo? ¿Somos voces aisladas que atrapadas en sus propias circunstancias, han bajado los brazos para ceder a la certeza que ya nada se puede hacer por la humanidad? ¿Para qué sirve la Literatura entonces? ¿Nos robaron la vida
JULIO MAURICIO PACHECO POLANCO. Pensador Libre. Nací en octubre de 1971 en El Puerto Bravo de Mollendo, en el sur de Perú.
EL POETA QUE NO SE VENDIÓ
EL POETA QUE NO SE VENDIÓ Unos bostezos -apenas 5 personas, las necesarias para salir en las fotos -homenajes pagados -años ll...
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