HAY VERSOS QUE NO SE TERMINARON DE ESCRIBIR

 

 

No lo dijeron todo los poetas

No terminaron de escribir el gran libro que somos todos

Las páginas que quedaron en blanco apenas se asoman para los que descreen

Las ciudades están llenas de poetas malditos

Alguien ha golpeado con furia el vaso sobre la mesa del bar y le he entendido

-es un poeta marginado que escribe mejor que los reconocidos

-es alguien que está fuera de las élites y argollas

-es alguien que será sepultado por la imposición de los mediocres

Has visto el sol con tanta ira que con tus ojos quisiste destruirlo

No han escrito todo los poetas

Han quedado versos a mitad de escribir

Sea el destino o el tiempo, o la extrema experiencia, la hora grave interpuesta, lo que impide gritar sin miedo

¡Oh, tiempo donde hay vida que nadie conoce!

¿Puedes decirme por qué escriben tanto los poetas malditos?

¿Puedes decirme qué los hace gritar tanto?

¿Qué injusticias vociferan hasta cerrar los ojos involuntariamente?

¿Descubrieron que era ser poeta cuando el poder impuso el silencio fulminante?

¿Eso les honró en su lucha?

Hay versos que no se terminaron de escribir

Estoy aquí para aunarme a lo aún no escrito

¿Te recuerda algo de mí que no crea en la muerte?

Si sea la última esperanza en un mundo donde es un gran negocio la vida

Donde alguien debe alzarse contra todo

Para demostrar lo que parece ser imposible

Si ésta es la mayor de las luchas desde que empezamos a darnos cuenta, qué es la vida, qué es la muerte.