LAS OTRAS HORAS QUE DEBIERON SER ESCRITAS
Quién escribió esto antes que mí. Quién se hizo las mismas interrogantes O pensó lo que ahora pienso En otra noche de otros años en otras centurias Para bajo la noche silente Con la palabra intentó lo que quiero decir. Ya no importa si es que escriba el mejor poema O si éste nunca se escriba; Quizá lo mismo sintió El Poeta Y tal vez en sus largas meditaciones Ordenó el universo como ahora lo hago yo Sin pretensiones de hacer un tratado O revelar viejas verdades con las cuales siempre nos encontramos. Alguien, me dirán, contempló en paz la noche Y seguramente recordó como yo, las noches del espanto Las tardes de soledad, las horas, ¡esas horas! ¿También las conoció, mi lector? Las horas donde lo dicho se lo llevó el viento O el viento lo era todo en medio del silencio. Recuerdo los días del verbo y todas las ausencias, Las gradas de La Catedral y la carencia de una amada Y la ciudad, un barullo donde solo podía escribir. Solo sé