Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

Todo el mundo escribe, pero nadie da respuestas, Cuando un hombre se siente impotente con su palabra, Cuando ésta ya no basta, cuando dos hombres se enfrentan, Cuando un Juez debe decidir quién tiene la razón, Cuando un niño tiene hambre Y su padre está desesperado Y nadie le quiere dar trabajo, Porque el estómago está vacío Y la mujer quiere darle una fiesta de quince años a su hija Porque ella nunca la tuvo Y solo tiene su cuerpo para hacer dinero. ¡Ah, nadie hace caso a los Patriarcas por más Leyes que dieron! Porque te enseñan desde niño a ser competitivo Y te condicionan como exitoso si llegas bien lejos en el mundo, Así hayas destruido muchas vidas. Entonces, ¿para qué sirve la palabra? ¿Para qué sirve la palabra si unos son más listos que otros Y siempre quieren sacar ventaja ante la primera ocasión? ¡Tantos escritores y pocos sabios! Tantos libros escritos y tan pocas respuestas, Tanta agitación en los recitales y tan pocos resulta

¿Para qué están construyendo bombas? No tiene sentido, ¿Piensan usarlas algún día? Es decir, mientras yo escribo este poema ¿Hay alguien en frente de un botón esperando la orden? ¿Por qué las grandes potencias siguen en la carrera armamentista? ¿Tienen misiles apuntando a las ciudades más importantes del mundo? Primeramente, ¿nos han preguntado si queremos morir? ¿Nos han consultado si queremos guerra? ¿Nos han pedido permiso por nuestras vidas? ¿Por qué le decimos genio a Einstein si su conocimiento Sirvió para las bombas nucleares? ¿Así honramos la memoria de quienes debieron quemar sus libros? ¿Qué quiere el científico demostrar cuando ha creado algo tan mortal? ¿Que tiene poder sobre todos nosotros, que es más inteligente? ¡Contéstenme! ¿Para qué están construyendo bombas? ¿Para desaparecer a todo un continente? ¿Para que ardan a miles de grados centígrados las personas? ¿Tiene consciencia el científico que inventa esto? ¿Tiene conscien

El muchacho que estaba totalmente solo en el mundo Solo tenía una moneda en el bolsillo, Estaba en frente de dos mujeres, Una vendía maná Y la otra era una anciana ciega que cantaba en medio de la calle. El muchacho que no tenía adónde volver Metió su mano al bolsillo Y pensó en el hambre que sentiría en las horas siguientes Todos los días siguientes, Era una sola moneda Que bien pudo gastarla en un baño público Para asearse, peinarse y estar decente dentro del mundo. El muchacho que contempló a las personas ir y venir En pleno boulevard, con bolsas llenas de compras, Entre parejas que sonreían y creían en el amor, Recordó lo que había leído durante tantos años Mientras pensaba: ¿dónde dormiré ahora que sé del destino de los sin casa? La mujer que vendía el maná, cansada de esperar su venta, se marchó, Este buen muchacho pensó que la moneda ella  la necesitaba mucho, Que su moneda habría significado no solo un pan para su hogar, Sino la fe q

No, Mauricio, no escribas para los felices, Ellos ahora ríen con sus amantes y solo tienen tiempo para vivir. ¿Has meditado qué empuja al muchacho, qué busca la muchacha, cuando leen un poema? Las preguntas que todos nos hemos hecho Permanecen en el tiempo y, Al abrir un libro, abrigamos la esperanza de encontrar una nueva respuesta. Y no es la respuesta en sí la que acompaña al lector para darle esperanzas, Es el testimonio de quien la escribió. Una muchacha que gastó todos sus ahorros para leer un libro Es una muchacha que está buscando otra respuesta para el amor, Un joven que abre un libro, es un joven que quiere que le recuerden Por qué debe seguir luchando. No, Mauricio, no escribas para los que ya han llegado a la cima, Ellos conocen su propio camino y han sabido triunfar, No necesitan que les hablen sobre la vida, porque de ésta más bien ellos Pueden enseñar, Escribe más bien para el que dude, para el que tenga miedo, Para el que no quiera

El maestro me dijo: debes aprender a vivir en silencio, No todo el tiempo estaré a tu lado, Por ello es necesario el silencio, Para cuando ya no necesites más dialogar. El maestro también dijo: Debes aprender a prescindir de las mujeres, El destino de los más fuertes es vivir en soledad, Solo de esa manera, estando dentro del mundo, podrás escribir. ¿Cómo estando dentro del mundo en soledad podré escribir, maestro? Le pregunté sin entender lo último dicho. Cuando entiendas que la soledad es lo único que nos acompaña dentro del mundo, Tu libertad será tu mayor dicha, Todo lo que escribes nace de tu interior Y es original en la medida que fuiste formado en el silencio Para que tu consciencia solo expresase lo que un alma pura debe expresar, Y así en silencio, deberás vivir y escribir, siempre dentro del mundo, Porque solo desde el silencio, se puede ver con lucidez al mundo Donde todos hablan, repiten, gritan, e imploran la paz Que en el silencio

¿Beber como lo hacen los demás cuando ya no soportan más? No, a pesar de saber que podría pasar toda la tarde en un bar Conversando con extraños o poetas muy letrados, Pero sé que ésa no es mi salida. ¿Fumar un poco de marihuana para evadir lo que ahora siento? No, ser hombre implica afrontar los trances sin ayuda de drogas. ¿Entonces qué, visitar a la psicóloga que no visito hace muchos años? No, es perder el tiempo, ella necesita más consejos que yo, A lo mucho me hablará de la vida sabiendo que soy más agudo que ella, Que ella solo ha teorizado lo que yo conozco. Qué hacer entonces ahora que necesito conversar, ¿Llamar a alguna amiga para salir de este trance?, Para serle honesto mi estimado lector, no tengo amigas, Las muchachas con las cuales hago el amor, solo saben llevarse todos mis ahorros. Tal vez leerme a mí mismo me ayude, O tal vez sentándome desde el balcón al dejar bañarme por la luz solar Entienda que estos momentos pasan, Entien

Debo creer que existe otra verdad, Mi fe perdura en el libro aún no escrito. Porque mientras me pregunto, por qué hay pocas canciones de amor victorioso, Me es difícil ser indiferente al recuerdo de aquel niño que lloraba, La bandeja con barquillos y crema de huevo estaba tirada en el piso, Y yo solo tenía una naranja entre mis manos para darle. Alguna vez mandé una carta a un tipo realmente poderoso Para pedirle juntar 10 millones de firmas Con el fin de que las grandes potencias destinasen lo que gastan en 2 días En su carrera armamentista, algo de 4,000 millones de dólares, Para que la gente pobre del mundo se generara empleo, Mas hasta ahora espero la respuesta. No, no volvería a escribirle al Papa por la Paz Mundial, Un internamiento con cura de sueño y estado vegetal me costó tal carta. Insisto, lo que cantan y escriben los jóvenes no puede ser un error, No hablo de los que beben y se drogan, mucho menos de los tatuados O los que rápidamen

Una erección perenne, dura. A esta hora debería estar haciendo el amor, A mi antojo, con 10 mujeres, Pero no, la realidad es otra, Ninguna mujer se fija en un hombre que no tiene dinero. ¿Dinero? Lo puedo tener, ¿pero eso no significaría renunciar a mi Ética? Todos los que viven de la vida fácil disfrutan ahora de placeres, Recorren el mundo y tienen a las mujeres más bellas, Muchachas que admiran la inteligencia en un hombre, Solo por tener dinero. Dicen que todos trabajan para alguien, Y no es que no quiera trabajar para alguien ¿Pero eso no significaría poner el dedo en la llaga otra vez? Solo silencio, Pocas palabras para pronunciarlas al día, Gestos educados, frialdad, Una erección perenne, dura. Un hombre solo, en medio del mundo, Solo alguien que escribe, Alguien que renuncia a sus 45 años a lo mejor de la vida: Las muchachas, Solo por no querer tranzar con el sistema, Por no querer ensuciar mis manos, Con el dinero de la corr