Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

¿Qué le dice un Escritor a sus lectoras?

Yo no sé tú, si había una muchacha que me gustara Me preguntaba cuánto viviría, si valdría la pena ser joven y cobarde -y así se los decía, donde fuera y, por supuesto, era muy bien recompensado- La decisión no era fácil, o los sabios que escribieron estupendos libros O los amigos de la universidad que me aburrían -la muchacha de cabello largo y negro me pedía que le declamara mis poemas- Había tiempo hasta para decir no tengo y me sobra Un atardecer inolvidable donde pensé todo esto Una banca donde oré por un amor inocente a mis 18 años La misma banca con una muchacha de ojos verdes y un amor inocente a mis 22 años -furia necesaria para protestar en una ciudad donde el ritual era protestar- Años después para terminar ebrio con una rubia de ojos celestes que me pedía matrimonio Y algunos libros donde mi búsqueda fue el mundo donde no merecemos estar, eso lo sé ¿Yo porfíe en lo que nadie creía ya? Quizás eso sea el misterio de los que son llama

Citar a Bukowski o Sartre no estaba dentro de mis planes -una taza con café caliente, desde las ventanas las tardes de lluvia, dentro del café bar- Para señalar las vivencias bastaba citarme a mí mismo Con el tiempo las haría canciones cantadas por mí Y así mis citas se hicieron libros Mis apetitos sexuales muchas muchachas mías Algunas preguntas donde no sabía para qué las hacía -hacer el amor inútilmente en los baños de un centro cultural para luego ser echados- Sí, hablar de la cátedra y de tantas cosas que ignoraba y hablaba con autoridad La pelirroja y la rubia leyendo mis primeros escritos Los libros abiertos para dejarlos con mi aroma a pachuli sin saber quiénes usaban ese aroma Salir en sandalias y short en una ciudad donde nadie lo hacía Detenerme para platicar con la morena que veía un cuadro y que después me besaría Para terminar en el café bar -los sodomitas aparte seguro se drogaban mientras leían a Marx y Mao- Y decirle tantas

A veces pienso en lo complicadas que solían ser las cosas Una razón para esperar pocos segundos eran los parques Caminar con las muchachas cantando canciones de moda Sin duda la vida era fácil Apenas los compromisos eran deberes que los libros insistían, debía uno cumplir Sentarse frente a la máquina de escribir y no saber cómo empezar una nueva historia Había un amigo para los fines de semana con quien filosofar Los días estaban en las bibliotecas donde se terminaba saliendo con alguien siempre Alguien que era igual que yo, alguien que buscaba una ilusión Una muchacha que tal vez ese día cumplía años y quería estar con el Poeta Eran los versos donde no entendía nada y que perseveraba en mencionarlos Largas pláticas donde las que me escuchaban me decían: “hablas como si fueras un libro” Mas no era sabio, era alguien que lleno de ternura hacía caso a los libros Para las mañanas donde lloraba en la ciudad a paso raudo Me quedan todas las cancion