Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

No es lo que el mundo dice debes hacer Es lo que quieres hacer por el resto de tu existencia. No es un Ferrari si es que al llegar la noche en nadie confías Es la insistencia en lo que para otros es imposible Y a ti te hace feliz. No es el final a los 30 años A los 46 sigo escribiendo como lo propuse a los 17 Cuando el sueño era escribir sin detenerme un solo día en este afán. De amores no te preocupes, ellas está pendientes de los Poetas La inmortalidad son las palabras que van desde las gestas Hasta las noches de amor donde se recuerdan éstas y se relata amando. Todo diálogo en el amor es sabiduría para ser escrita Y así son los relatos y los poemas Los ojos que se llenaron de mundo sin salir de la ciudad Sin querer dejar Arequipa. ¡Ah, Poeta que no sabes qué ha de entregarte el seno que te protege! Duro es el sino de los llamados para exaltar la existencia Siempre hemos admirado a los solitarios y fuertes ¿No acompaña al buen escrito

Cuando sientas los modales de las personas serias Cuando la vida sea liviana y precisa para escribirla Y ya no necesites de nadie Cuando comprendas la naturaleza del silencio Y en ojo atento veas a los que aún luchan contra sí mismos Y en afable trato encuentres amigos que solo quieren eso: ser amigos Cuando la muchacha te ame sin pedirte que seas suyo para siempre Cuando tu espacio propio no sea más soledad y estés complacido Cuando la noche huela a sexo de mujeres y eso sea motivo de celebración Cuando estés listo para recorrer el mundo y sepas qué es maravillarse En otra parte Dirás, la vida ha existido Donde el que fue enemigo solo quería ser aceptado Y la que te odió ni fue entendida ni tú tampoco. No hay hora que sea dueña del tiempo Los años son lecciones donde los suicidas maduran y se hacen fuertes Un tabaco mentolado y el privilegio para escribir ¿Amor?, las muchachas esperan la llamada ¿Dinero?, que sea poco o mucho, a los 46

Eran días largos, en silencio, con los ojos clavados en la pared, con la necesidad de conversar con la muchacha que la noche anterior me había hecho el amor, que lo mismo pasó con la anterior y las otras muchachas de la semana. Eran días largos, en silencio, como cuando te llenas de vida, por haberle hecho el amor a veinteañeras que descreían del amor, cuyas esperanzas estaban en atrapar a un hombre que aún creyera que el sexo es el amor sin que les importase su pasado. La juventud no dura tanto, me repetía mientras me levantaba de la cama como lo hago ahora. Siempre he dicho que a mí me salvó la literatura, los escritos, el tener el entendimiento con la palabra, que una calle donde haya fiesta y no esté feliz, nunca fue una obligación para mí; preferí más bien la soledad de las noches y las estrellas de cielo poblado, la brisa del mar caminando por la orilla, el miedo intenso para recordarme vivo o, la aventura en otro hotel donde la vida inútilmente no podía ser retenid