Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

  Sí, sé, fue algo que no dije. Creo que así se explican muchas personas antes de presentarse ante sí mismas, cuando suceden favorablemente las oportunidades perdidas. Sí, pudo ser algo serio de qué arrepentirse. He visto a tanto teórico aprender de los demás y hacerse llamar sabios. No puedes recorrer por el alma de todas las personas para luego percatarte que la sabiduría es un instinto que nos evita momentos graves ya conocidos. Sucede que nunca acabamos, que meditamos a veces sobre ese último segundo en el estar y despreciamos vengativamente ello. Y no acabamos, obstinados, porfiamos en que el siempre será novedoso: ¡gratas noticias para saber de lo bueno del mundo!: una muchacha que aún no se haya entregado al amor, puede ser una mujer, puede ser alguien que simplemente decidió pertenecerse siempre a sí misma. No es extraño esto, es más normal que lo común. Las entregas son completas, es como estar en los brazos de alguien que nos hace colgar ante un abismo, es natural...

  Eran ojos llenos de peso , los años, párpados cansados , otras vivencias que desdibujan lo que fue bello, muy bello y anhelable. En la profundidad de estos, el mar tenía otro significado, los días en el calendario: fechas donde se transitó con intensidad, fechas a evitar, fechas de paso obligado a retornar. La historia que no es de todos, ninguna historia es igual, no somos iguales, las generalizaciones son propias para gente corta de vida: más allá de la expresión de un rostro, el misterio es luminoso, pese a todo lo oscuro que proyecte, es el enigma de cada quien, las palabras que son hondas como el tiempo, como la soledad cuando nadie entiende lo que decimos, esas palabras que terminan por convertirse en algo indescifrable, silencios donde hay mucho qué relatar y, ausencia de oídos para ser entendidos. Es como la historia de las horas , cada hora encierra algo que ya pasó pero permanece detenido en el tiempo y, cada hora es algo que sacude las venas de quien respira y se...

  Al principio, mis libros viajaron hasta Buenos Aires , Bogotá, Valparaíso , New York , Valencia , Morelia , Berlín , Ámsterdam… luego, mis palabras audaces que fueron censuradas en Arequipa , cruzaron continentes hasta llegar a todo el mundo: ciudades que nunca he conocido, con costumbres y creencias diferentes a las mías. También soy diferente aquí donde vivo. -una muchacha leyendo desde su celular un texto mío donde habla de la condición humana, un puente, las vísceras y el corazón, el coraje, ella piensa: “se tomó una foto desnudo en la Plaza de Armas de su ciudad, no conocía aún el amor, quería cambiar al mundo”. Se bajó del balaustre del puente, pensó entonces que el miedo era algo extraño, que si debía morir, debía ser en medio de un mundo salvaje, no por su propia decisión, “la aventura es un destino”, pensó, mientras buscó más información del escritor por internet: “¡toda su obra está aquí!, no quiere vivir de la literatura, veo que sus libros están en Amazon , mas...