EL ESCRITOR ELEGIDO
Nada, que el tipo estaba pasado de tragos, así no podía presentarse ante el auditorio, bueno fuera que estuviera la misma gente de siempre, esta vez habían asistido algunos profesores de esos colegios que cobran cuotas de ingreso elevadas y se fijan hasta en tu quinta generación de antepasados como para no mezclar a su alumnado con advenedizos párvulos de costumbres diferentes y no apropiadas para los rigores donde a los 13 años se ha estado en París, se habla muy bien el inglés porque se le balbuceó en Miami y, sobre todo, se puede hablar en confianza sobre los secretos de clase, es decir, el dinero de los paraísos fiscales, la marihuana que fuma la abuela de la familia y lo puta que son sus hermanas, pero no, el poeta estaba muy ebrio, y mira que le pasaron bastante cocaína para que se parara, y nada, además de tener cabeza de pollo, desperdiciaba una buena oportunidad para estar dentro del plan lector de los colegios que le habí...