Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

¿Yo era autista? Mis habilidades creativas fueron reconocidas de inmediato por mis profesores, solo hallo esa explicación al porqué acabé mis estudios secundarios cuando solo me dedicaba a escribir en clases, componer canciones, o dibujar. Fuera del mal comportamiento que tenía, a mis 15 años, cuando los muchachos de mi generación debutaban sexualmente, sea en burdeles o con sus enamoradas, yo no tenía ánimos para salir de casa, más bien, hacía mis propias maquetas de estadios, donde con las chapas de las gaseosas a quienes les pintaba camisetas de clubes y les ponía el número de su camiseta, en esos días plácidos de verano, en el dormitorio que daba a la calle, narraba apoteósicos partidos de fútbol estando las ventanas abiertas de par en par, relatando memorables partidos que fluían de mi imaginación, ante la perplejidad de los muchachos más mayores que yo, quienes me veían con asombro, porque mi voz podía ser oída casi a media cuadra de distancia cuando gritaba goool, cuando co

No se va el amor Son ansiedades satisfechas Un cuerpo que ya no hace sentir nada, Una conversación llena de reclamos, No, no se va el amor, La rutina es el placebo de los que  temen a la soledad, No es que uno quiera ser infiel Cuando los sentimientos mueren No se va el amor, Se va el deseo de hacer el amor con quien antes fue la mejor, Por eso, cuando la guerra está declarada Los lechos se multiplican, Otras sabidurías seducen y maravillan. El cuerpo de una muchacha es una cartografía que tiene final. Porque cuando comprendemos que no queremos cadenas Donde ya no hay deseo, Partimos, partimos ante el llamado de la amante que quiere otras caricias. Otra cosa es el amor cuando se filosofa, Las hay desde las cristianas hasta las budistas, Poco puerto es una sola cama para amar una sola vez Y la vida es breve, tan breve que No se va el amor El que se va es el deseo Para que venga otro amor Mientras nuestro olfato gastado Se complace e

¿Y no son ahora las noches distintas? ¿No pedías un milagro para saber qué era la vida? ¿No eres el hombre de la bandera de los sueños Que espera el amanecer para saber dónde está aún la estrella del día? ¿Podrías relatarnos un poco de tu leyenda Para hacer más amena esta noche, entre problemas cotidianos Y labores donde todos somos iguales Hasta que de pronto algo nos recuerda que batallaste,              Que nunca te rendiste, no es así, no es así? Vuelves siempre desde tus libros con tu aroma crudo Y todos los tabacos que fumaste donde te sentabas Para saber del tiempo y lo que perseguías. ¿Puede ser ahora la ciudad lo mismo sin las vibraciones que has dejado? Perfecto para los poemas Los forasteros preguntaron siempre por ti Y el hombre que buscaba fe, a tu lado conversó Para volver a creer. ¿No viste en los ojos de los niños el color de los días del futuro? ¿No te agitó el pecho el grito de los jóvenes que dejaron de soñar? ¿Quién a esta

Mirar hacia atrás Dejar a la nostalgia su tarea feliz Donde el tiempo no es lo que uno fue Sino lo que uno quiere recordar Para recrear esos instantes largos Y saberse no vencido por la vida Procurado de cómo quiso ser la memoria Cómo es lo que obliga la leyenda Dedicada a sí mismo Si el hombre fuera Poeta Y así salvarse ante todo pueda Escribir de nuevo lo perdido Retener las horas amadas Hasta encontrar las frases debidas Los gestos épicos que nos retratan En la sinceridad del ánimo Mas jamás en la infiel sombra De los pasos fuertes y caídos, Fuertes y caídos, Muchas derrotas, apenas algunos días de gloria ¡No, no!, eso no antoja lo visto del pasado, Hacia atrás es recurrir por sobre el olvido ¡Ah, si el hombre fuera Poeta! Apenas algunos días de gloria Llenaran historias en lo escrito Que no recuerde lo que no quiera Se engañe así el que nada hizo Es raro el hombre extraordinario Cuando hacia atrás mira Y halle en cualqu

¿Y actualmente estás enamorado de alguien?, me preguntó la muchacha que me recordaba a otra muchacha de cuando era universitario. Me sonreí y amablemente le dije, no soy de fiar, me enamoro cada media hora. Su reacción fue agradable, porque me dijo que le pasaba lo mismo a ella. Bueno, creo que es el amor al amor, ¿no crees? Pues sí, pero si vuelvo a tener otro novio, te juro que esta vez la que se suicide seré yo al enterarme que mi nueva pareja quiera intentar suicidarse por amor. Vaya, me quedé pensando, en ese momento recordé la plática que tuve días antes con uno de mis amigos abogados. Sí, es que las marocas me salen más baratas que una mujer que me dé una relación de pareja estable, con ellas se gasta más, que un par de zapatos, que ese  jean o esa cartera o esa casaca de cuero, y todo en un mismo día solo por las ajustadas tres relaciones sexuales del día y, digo ajustadas, porque creo que para ser justos, el deseo de hacer el amor está en uno todo el día y la noche, p