Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

Suele suceder que a cierta edad Las canciones de amor me parecen bobas, Me extraña las extraordinarias melodías desperdiciadas En letras tan inocentes. Ella tiene razón cuando me dice que hay dos tipos de canciones, La de los amores truncados Y las que son propias para los borrachos, Pero siendo abstemio Ni encuentro en una ni otras, sabiduría. ¿Debería yo mismo componer mis propias canciones otra vez? Por ejemplo: Una mañana contemplando la mar, Un cuerpo de una muchacha que solo quiere ser amada, Una historia para ser recordada luego de otras estaciones, Un amor que no te encadene, Un amor sin promesas, Una auténtica historia para soportar los largos días en la oficina O para relatarla a las nietas cuando ellas sean abuelas. Nada de velas, nada de cenas, nada de museos ni iglesias, Solo una casa inmensa donde los muebles sean destrozados Donde todo sea usado para el amor Y donde el amor sea solo un hombre, una mujer Y todo lo que s

Suena una canción que invita a los hoteles discretos A ese olor de piel desnuda que quiere amar A camas donde no basta el espacio para mis ansias, Suena una canción desde un café mientras camino por la ciudad Y las muchachas ríen sintiendo dentro de sí las primaveras que no volverán. Alguien canta como si fuera su primera vez, Seguramente por eso le hacen caso y le dan todo el volumen, Nos recuerda seguramente otros días donde no sabíamos qué era la libertad. Porque sé que debo tener cuidado, Los rostros engañan luego de las venganzas, Una muchacha que se me acerca sin razón alguna para querer conversar conmigo No lo hace por mi fama de Escritor, Y no es que me niegue a todas, He aprendido a estar solo con las que pueden soportar las lides del amor, ¿Por qué tendría que ser cruel y romperle el corazón Más de lo que ahora lo tiene cuando ha sabido de mi negativa? ¿Ignora esa muchacha que hay noches donde no hay retorno, O ignora que el amor le

No, no volveré a morir en los brazos de una mujer Ése no es el código de todo hombre, He crecido tanto para mi corazón de montaña ardiente Es tanto mi apetito y tan distante el recuerdo ¿No soy yo el que se lleva el alma de todas las muchachas Cuando al hacerlas mías, no se pueden resistir a entregármelo todo? No, no volveré por los caminos donde ya nada puede nacer, El amor tiene otros significados para mí, Como lo son mis tardes de soledad donde sonrío feliz Al visualizar los rostros de las muchachas cuyos nombres nunca supe Y reconocer en ellas los rostros del orgasmo Cuando todo tiene por fin sentido, cuando el amor real se ha consumado. ¿Qué cantan los muchachos cuando hablan de amor Y son conquistados por palabras precisas Cuando éstas formaron parte de la tradición para sentirse protegidos? Me refugio en donde nadie me puede ubicar Sin esperar una frase que me recuerde lo humano que soy. Tengo más bien otros discursos donde la filosofía t

Recuerda mi nombre, cuando las ciudades estén levantadas, Recuerda lo que pude hacer solo varias veces Y recuerda lo que tuve que pagar sin que ahora me arrepienta. Recuerda mi nombre y toda mi larga soledad Recuerda que a pesar de ello sigo escribiendo Y que es lo único que me salva en medio de todo lo constante, Cuando los días transcurren sin muchachas, sin placer. Recuerda mi nombre cuando se tenga que defender la libertad Y cuanta verdad el hombre necesita para poder estar vivo, Recuerda mis horas difíciles y cómo las afronto Sin tener que recurrir a alianzas ni a recaudos fuertes, Recuerda que nadie obliga a nadie a defender lo que es propio, Que en el día a día, la causa te hará entender por qué luchamos los hombres, El porqué de las razones donde descansan los sueños arrebatados a todos. Recuerda mi nombre cuando estés en la carceleta o el psiquiátrico Y llores a rabiar sintiendo todo el peso de la injusticia, Recuerda mis largos y prolong

Mauricio, ¿no has pensado en presentarte en algún concurso?, es que como escribes todos los días, no sé, podrían publicarte, tal vez un sello importante, ya sabes, entrevistas en los diarios importantes otra vez, los medios de comunicación de más llegada, viajes, presentaciones, la posibilidad que tu discurso llegue a más personas. Calé con profundidad mi tabaco mentolado. Recordé las palabras de hace algunos años por parte de un editor de un sello que buscaba precisamente eso: un nuevo escritor:”… porque llegado el momento, lo que querías que fuera un sueño hecho realidad, terminará por convertirse en una pesadilla inesperada”. Caminamos un trecho por la ciudad, era un viejo amigo con los cuales mi generación empezó a escribir. Lo recordé de los años de la Dictadura, alzando un pesado adoquín mientras a pasos rápidos se acercaba a las fuerzas del orden que disparaban bombas lacrimógenas, pensé en ese momento que iba a morir, pensé en este momento que si no estaba muerto después

El brazo no cede, pulso a pulso, el brazo no cede, No cederá, está hecho de la primera roca donde la espada nunca pudo entrar. El brazo no cede ante los ojos que ya lo han visto todo Y no cede, en el pulso a pulso. Tensos los músculos, hace resistencia ante la dura mirada Siempre fija ante lo opuesto. El brazo persevera para quienes ya no pueden estar presentes O para los que se sostienen en esa tensión mientras se hacen de tiempo Para encontrar la manera de resolver este mundo. El brazo no cede, en el pulso a pulso Hasta que aparezcan los maestros que respondan. Ninguna espada pudo entrar en ese brazo hecho de la primera roca Y desde todas las ciudades del mundo Los hombres han de buscar la sabiduría que no se corrompa E insista hasta el final. No es leyenda ni cantar urbano No es poema ni escrito milenario Es un propósito común que sostiene a los que han de responder Si es que las respuestas satisfagan a todos, Porque el brazo no cederá

Alguien está cantando una canción diferente Está diciendo las cosas que sentimos y que no hemos podido pronunciar No sé por cuántos días esa canción sea un himno Un referente de estos días Como lo es todo, antes que otro cantante haga lo mismo, Es decir, esté diciendo lo que todos esperamos decir De una manera diferente, No sé, una nueva visión del mundo, Otra interpretación muy alejada de lo académico, Algo totalmente incendiario, una frase nueva Un certero golpe a los que quieren adueñarse de nuestras vidas, Algo tan distinto a lo dicho por los Filósofos aburridos con que contamos, Algo superior al mejor de los poemas que hasta ahora no aparece. Alguien está cantando y se le escucha desde todas partes No es una canción común, vulgar, con letras bobas Es una canción que perturba a los más fuertes Que exalta a los que quieren bailarla y Que enloquece a las muchachas que están tristes. Probablemente llene estadios y probablemente sea ese tipo

Es cierto, hay días en los que me niego a escribir, Es tan mierda esos días en que pienso en el joven lector que me lee Que siento que no tengo el derecho a decirle que no se puede. Esos días, cuando la esperanza es una ilusión que se desvanece Entre pastillas para dormir, donde la música no ayuda Y el celular es un artefacto inútil que no sirve para nada Es cuando me niego a escribir, Porque sé que mis psicólogas están locas y no tienen respuestas Que es mejor guardar silencio y no escribir, Que sé, el día siguiente, como es este día El golpe en la batería será tan fuerte como los latidos en mi pecho Como cuando escucho a Rush y Tom Sawyer  Y volveré a reír, luego de la tregua, luego del silencio, Luego del respeto a las páginas en blanco. No, mi mente no está en venta, Ni menos mis escritos. ¿Por eso me niegue a escribir la novela que lo diría todo? Es mejor dormir, evadirme de esa forma Y enfrentar a los pensamientos que no pueden mentir Do

Difícil de ser entendido, 18 años y ya con neurolépticos Porfiando en ser Poeta. Un sueño insistente que permanecería en su corazón Contra los traseros que merecen ser pateados. Un muchacho que se propuso lo imposible Cuyos únicos amigos tenidos eran los libros. Toda la soledad para saber de las muchachas, Tantas tardes de besos donde ellas nunca volverían, Días largos para perseverar, Heavy metal y la máquina de escribir que se malograba La furia de sus dedos estrellándose contra el mundo, Escribiendo, escribiendo, Pensando en lo leído, Leyendo a la vida, No, no se entiende lo que dice el Poeta, Parece que escribiera en otra forma de pensar Los alienistas dicen que es locura, ¿Razones? Encontrarse dentro de este mundo, Menuda labor para quienes no sabrán nunca quiénes son Y se marchan de este mundo sin haber hallado lo más preciado, No, no, no insistir en los dibujos, Esos superhéroes murieron en la batalla necesaria Solo quedaban l

Él no tiene alternativa No hay de dónde escoger, Solo días silentes, calles renunciadas Ciudades sitiadas por la indiferencia Los adolescentes se limpian el trasero con los libros Un rock fuerte palpita en su pecho Mientras ve flamear su bandera. Una muchacha para amar y hablar todo lo que no se pudo hablar en días enteros. Pasos invadiendo territorios donde las advertencias no le interesan Un tabaco para sentir la vida Trance, trance que a otros desesperaría, El rostro fiero es impasible, imperturbable Después de todas las mentiras que el joven ignora del sistema O la noche, entre masturbarse o dormir Dormir para no ceder a los pensamientos perturbadores, La libertad, algo que otros no soportan Cuando te enseñan desde niño que naciste para obedecer. Unas cuantas monedas en el bolsillo Una Coca Cola en un café donde todos conversan desde diferentes mesas Y sus ojos contemplando lo que todos evaden, El lenguaje, ¿para qué sirve el lenguaje