EL QUE NO SE VENDIÓ

De


Es cierto, hay días en los que me niego a escribir,
Es tan mierda esos días en que pienso en el joven lector que me lee
Que siento que no tengo el derecho a decirle que no se puede.
Esos días, cuando la esperanza es una ilusión que se desvanece
Entre pastillas para dormir, donde la música no ayuda
Y el celular es un artefacto inútil que no sirve para nada
Es cuando me niego a escribir,
Porque sé que mis psicólogas están locas y no tienen respuestas
Que es mejor guardar silencio y no escribir,
Que sé, el día siguiente, como es este día
El golpe en la batería será tan fuerte como los latidos en mi pecho
Como cuando escucho a Rush y Tom Sawyer 
Y volveré a reír, luego de la tregua, luego del silencio,
Luego del respeto a las páginas en blanco.
No, mi mente no está en venta,
Ni menos mis escritos.
¿Por eso me niegue a escribir la novela que lo diría todo?
Es mejor dormir, evadirme de esa forma
Y enfrentar a los pensamientos que no pueden mentir
Donde la oscuridad me dice que no debo amar
Que entregar el corazón es un error
Que hacer la resistencia al sistema es mucho más que un simple poema.
¿Que todo es dinero?, pues sí,
Dinero para hacerle el amor a la muchacha que me complacerá en todo
Cosa que no es normal, sabiendo que soy muy exigente,
Dinero para viajar, dinero para conocer señoritas decentes,
Dinero para esto y lo otro, dinero que no tengo y que nunca tendré.
¡Así es el estilo de vida de los que somos libres, de los que no queremos tranzar con el sistema!
Entonces me niego a comprar una botella de whisky o alguna droga que evada
Cierro bien la puerta de mi habitación
Y no estoy para nadie, mientras el silencio me dice que algún día tendré 100 años o más
Y que nada cambiará, es decir, seguiré escribiendo
Como el Escritor que no tiene dinero y que no tranzó con el sistema,
El que no se vendió.

Julio Mauricio Pacheco Polanco
Poeta

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