Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

Yo no sé si entendía a consciencia lo que leía -hay que estar lleno de vivencias para entender al autor, ahora lo sé- -¿qué puede entender del amor el joven lector que no ha amado?- Oswaldo Chanove me halló sentado en una banca de La Casona -solía ir siempre allí a leer mis libros bajo el Sol- Leo la teoría de la relatividad de Einstein ¿Einstein?, me replicaba con su rostro de lector viejo a pesar de tener casi 30 años -llevaba en la mano un texto de Curson McCullers: El pájaro canta hasta morir- Dos semanas después me interesé en otra obra de la autora: Balada del café triste. Noche de café en El Búho con temas de Sade y No ordinary love, Luego la poeta de ojos celestes paseaba con un aire a vida y frescura Quizá también tenía 30 años en ese entonces -parece usted una muñeca holandesa, pudo decir mi amigo- Vino Undurraga y algunos tabacos Camel-dos días antes- -dos días antes un par de poetas se volvieron malditos- -pensaba en Verlaine y Ri

Al abrir el libro de Thomas Stearms Eliot tuve un presagio -la taza con té en una apacible tarde de cielo gris- -quizá lo más parecido a Mollendo en las horas que parecen detenidas- La Biblioteca siempre es un hogar donde el silencio agrada Los libros dispuestos para cotejar, la historia, el mamotreto El levantarse para ir a los casilleros-eran los noventas- Y conversar en voz baja con el bibliotecario -¿Leíste el Kybalion?, alguna vez me dijo- Llenar las fichas luego de haber pasado los dedos por las cartillas Ver los títulos, los años, los autores, los códigos, a la muchacha que me miraba de reojo Y otra vez retornar sintiendo el resonar sobre el piso de madera a mi andar Coger mi diccionario o levantarme para ir al atril y ver el de la RAE. Sobre todo las tardes hasta llegada la noche Siempre con T.S. Eliot y su forma elegante de decir las cosas Una simpleza donde el mundo estaba en paz Con la salita a la ventana y las muchachas apenas habla