Julio Mauricio Pacheco Polanco (EL VARÓN QUE RECUPERÓ SU FELICIDAD)

No paraba de decir groserías unas tras de otras. Cuando terminó de hablar, después de sucesos inexplicables, por fin alguien se atrevió a preguntarle por qué había hecho eso. La respuesta fue tan impensada como esa verborrea donde como Escritor, en medio de un auditorio repleto de seguidores, totalmente alarmados por lo ocurrido y sin poder salir de su desconcierto, los enfrentó ante uno de sus miedos más profundos. A las cinco de la madrugada solía calar sus tabacos, para darse un descanso, desde su balcón, apreciando el espléndido cielo de Arequipa, lleno de estrellas, acompañado de un silencio que acogía a las familias de la zona residencial donde vivía. Eso, el silencio, el silencio y sus pensamientos, la fuerza de éstos, la vibración que acompañaba esa soledad que debía ser ideal, si acaso se necesite de espacios silentes para poder concentrarse y así escribir a placer y anchas, pero no, su mente se llenaba de pensamientos que no quería pensar, pensamientos incongruentes qu

No fuiste al único que mintieron, A todos nos mintieron. No fuiste el único que fue traicionado, Este pueblo está lleno de traiciones A ignorancia de los que tienen fe. No fuiste el único humillado Y al cual le despojaron del lugar que le correspondía, Tus aspiraciones legítimas Fueron de todos, como todos, Y a todos nos quitaron nuestro lugar Sin que acaso el que lo ocupe tenga talento O sea mejor que uno. No fuiste el único que renunció En contra de su voluntad Cuando vio el sueño hecho realidad Y lo que otros erradamente excusan como destino En realidad fue una oportunidad negada. ¿Ya te has preguntado: por qué yo?, Te diré algo joven lector, Existe algo llamado Justicia que corre de murmullo en murmullo Que los justos en sus noches de desvelo Reclaman sin poder dormir; El mundo está lleno de estas voces Y muchos se van sin saber qué es ésta. Te diré estimado lector: La Justicia no es quemar edificios Ni volar torres de alta t

Porque cuando ella tocaba la puerta temprano, a eso de las seis de la mañana, yo ya estaba despierto desde muchas horas antes. ¿Cuántas veces debe uno creer que es amor hasta darse cuenta que no es amor, que el amor puede tardar muchos años en llegar o te llega de manera fulminante para vivirlo todo, agotarlo todo, hasta pertenecer a todas las mujeres después? Solíamos cocinarnos cremas de porros con puré de papas con algunas presas de pollo pasadas en caldos por esas horas cuando aparecía de pronto cualquier noche y me sabía siempre sentado frente al ordenador escribiendo. Su piel rosada y sus ojos intensamente azules de esta muchacha que porfiaba en querer saber de mi pasión por la literatura, del por qué mandaba a rodar a cuanta mujer quisiese romper mi inestabilidad, es decir, el aferrarme a seguir escribiendo en vez de ya trabajar y pensar en formar una familia como lo fuera en esos entonces, a mis 35 años, cuando ella sabiéndolo plenamente, me daba ideas, material para e

Me viste en el color del cielo del amanecer Cuando la estrella aún permanecía. No sabías cuán dorado era mi sueño Y cuán horrible el mundo en las fábricas Lejos de mis libros y todo lo que había escrito. Tabaco tras tabaco yo interrogaba Qué era renunciar entre dos pasiones Una que se acababa, Y otra que permanece como escribo ahora. ¿Podías apartarme del libro que aún no escribía O de los silencios donde tu voz contrariaba todo? El amor no podía ser noches enteras Diferentes a lo que alguna vez propuse Cuando percaté de la brevedad Antes que la carne envejeciese y nada provocase Y las canas insistiesen en el verso En el cantar que debía ser distinto Y que no floreció de los pasos de los obreros De las máquinas andando De todas las estrellas que me hicieron sentir nadie En esas noches cuando el sexo no lo compensaba todo. Me viste en el color del amanecer del cielo Y te preguntabas: ¿Quién es el que descansa a esta hora Y tiene el don de escribir lo que otro

El mundo ha fracasado, Todos tienen un Yo. Hasta Dios tiene un Yo, Y cada uno de esos Yo pretende que se hagan su voluntad. Es igual en el amor, En el amor no existe nada de bondad, Nada de solidaridad, nada desprendimiento, Existe un enorme Yo que se manifestará tarde o temprano. Pon a dos personas a conversar, Un Yo saldrá imponiéndose, No existe el acuerdo, Existe solo un Yo superior sobre otro Yo que consciente. Vemos el mundo desde un Yo Y desde un Yo padecemos la existencia, Somos un Yo que quiere gobernar a los demás, Miserables Yo’s  comprándose unos a otros, Soledades desde Yo`s donde se quiere mandar a otro Yo. Qué triste es el ser humano, Le ora a un Yo cuando siente el miedo, Le canta a su Yo cuando es feliz, Todo se resume en un Yo, El mundo ha fracasado, Lo cual no implica que no se pueda comprar esos Yo’s. Julio Mauricio Pacheco Polanco Poeta Todos los Derechos Reservados para Julio Mauricio Pacheco Polanco

Un hombre solo en una isla Es alguien incomunicado O tal vez alguien que habló durante toda su vida Otra lengua. Un hombre solo en una isla Es un hombre dentro de una ciudad Haciendo resistencia Donde ni los más revolucionarios la hacen. Un hombre solo en una isla Es alguien que dice cosas diferentes Que ha entendido la vida de otra manera Es alguien lleno de una sabiduría Que solo honra a los que se mantuvieron impolutos, A lo largo del tiempo Desde todos los rituales. 45 años es una edad para muchos inalcanzable, Estos años y mis silencios Estos escritos que alcanzaron la verdad del sistema, Esta libertad donde no tengo iguales, 45 años como un hombre en una isla, Alguien tuvo que llegar al final del camino, Alguien tuvo que señalarlo. Julio Mauricio Pacheco Polanco Poeta Todos los Derechos Reservados para Julio Mauricio Pacheco Polanco

Los judeocristianos defendieron siempre el Libre Albedrío,  o liberum arbitrium, en relación a la mente humana y sus deseos, determinaciones, inclinaciones o voliciones, si acaso a esto podemos llamarle, la facultad que tiene la persona para gobernar sus pensamientos, no pasó de ser más que un simple argumento ante los mantras de los Vedas, el Salat de los musulmanes practicado 5 veces diarias, o el Nirvana que enseñó Buda como estado de cese de la actividad mental para alcanzar la paz y la quietud. Entre los mencionados, todos se preocupan por la mente, en relación a los pensamientos, a lo que pensamos, al silencio de la consciencia, en términos más simples. Y así, inicio este relato, que para muchos podría ser demasiada información, y para otros, la razón por la cual no hablan, parecieran estar en estado inanimado, muy relacionado con la senilidad y la demencia, con los misterios de la esquizofrenia, o con el mutismo a voluntad, donde no se piensa nada, donde la mente ha logra

Hubo una época en donde todo era nuevo para el hombre Y todo necesitaba ser explicado, bajo el rigor de lo real, Ya que la experiencia no bastaba. Así era necesario decir que: “por dos puntos distintos pasa un recta”, Cosas tan obvias pero que debían ser escritas y recordadas. Era una época donde Euclides daba monedas de oro a quienes aprendían matemáticas Y no le hallaban una razón para tanto conocimiento. El hombre quiso saber qué ocurrió en los orígenes Hasta antes del diluvio universal, si acaso, aún no se sabía de las Américas, Lo legendario tuvo que ser escrito como: Historia del mundo, Por un sacerdote babilónico llamado, Beroso, quien registró acontecimientos De cientos miles de años, como el del diluvio y su duración, ( unos 432,000 años). ¡Oh, Annio de Viterbo, he levantado mucho polvo desde 1498 Por tu deslealtad al conocimiento humano, Cuando estafaste el sagrado papel inventando lo que no ocurrió! El amanuense en sus ojos esmeraldas  re

Se trata de salvar el mundo, no de lucrar con la Fe, la Esperanza, el Amor, o los sueños de las personas. Si el Escritor ha logrado salvar a una sola persona en este mundo, su objetivo ha sido logrado, su Literatura tiene razón de ser. Julio Mauricio Pacheco Polanco Escritor

Cuando salí de la sala de observaciones donde estuve 8 días sedado, casi dormido todo el tiempo, hecho un idiota, sin poder coordinar ningún tipo de pensamiento, amarrado de las muñecas con correas de cuero a la camilla, donde me inyectaban cada cierto rato una ampolleta de Haldol, pasé a una habitación donde de pronto el silencio venció. Los pacientes tenían un rostro inexpresivo, mi rostro era impasible, ni un solo gesto expresaba, y entonces vi a quien sería mi compañero más cercano de cama. En la habitación habían seis camas. Yo simplemente no entendía nada, las razones de mi internamiento, solo sabía que a partir de ese día, cuando lograba por fin caminar, a pesar de arrastrar las piernas por tanto sedante que me habían puesto vía intramuscular, mi lucha sería un constante defenderme contra los médicos y los alumnos de medicina. Cada visita médica era una resistencia donde se me aumentaba gradualmente la dosis de drogas enervantes. El propósito no era “curarme”, el propósito

Todo aquel que lea mucho, padecerá de Alzheimer. Lo decía un médico, que además era Congresista de la República. Los representantes del oficialismo y otras bancadas voltearon a verlo. ¿Qué era ello?, lo espeluznante era que el 45% de la población peruana le creería, porque representaba a un partido que se regía en base a consignas. Recordé en ese momento a todas aquellas personas que alguna vez, al verme leyendo un libro extenso, de digamos, 800 páginas, apostillaron: “no es bueno leer demasiado, te vas a volver loco”. Lo cierto es que los hombres letrados que conozco no solo han amasado grandes fortunas, sino que su bagaje cultural era tan amplio que podían ser como esos hombres-libros que existieron en los grandes banquetes griegos, donde éstos recitaban libros enteros para los que dedicados al comercio, sin poder contar con tiempo para leer libros, tenían entre sus comidas a estos personajes para cuando personas importantes les visitaran y fuera momento de recordar a los grande

Yo crecí con bosques de árboles inmensos, Con iglesias góticas de dos llaves Los Elefantes hindúes de la fortuna cruzando el medio oriente Niños encantados en piedra por un gran mago Argonautas y un Minotauro Un hombre tocando su flauta en las alturas Un hombre robando el fuego de los dioses de las montañas Una princesa morena de ojos azules Un escarpín para la novia Un talismán cosaco Un viejo joven que retornaba después de mucho tiempo Una muchacha hechizada por el hedor curado por el amor Una historia dentro de otra historia y otra historia dentro de esa historia Y muchas historias dentro de más historias. Yo crecí viendo volar a Ícaro Ante la seria advertencia de príncipes que decepcionados repetían : son bellas, pero mentirosas. Yo vi el medioevo sin  haber estado allí Y asombrado vi hombres de espesos bigotes con brazos invencibles Pude conocer la Gospoda de un Señor Y otras leyendas cuando fui niño. Después conocería a los Maestros,

¡Oh, muchacho de 27 años que buscabas la Libertad! Extrañabas con vehemencia el color celeste del cielo Mientras recorrías los pasillos enervado, Preguntándote qué fue de tus luchas Quiénes eran esos hombres que a tu lado estaban Y el fondo habían tocado en esta vida. ¿No soñabas con una patria distinta? Ignorabas que así fue de cruel la lucha de los que no se rindieron, Que las estrellas del cielo eran un privilegio Que los ignorantes no reconocían Entre noches perdidas y facturas comunes. Era el miedo, pensabas antes de hacerte hombre Antes de saber de lo que era ser Poeta. ¿Es así la forma idónea para entender? Dijiste una mañana cuando postrado sobre la camilla En una sala de observaciones, todo lo diste por perdido. ¿Sabías que solo entendemos la existencia cuando estamos en el extremo? ¿Alguien te dijo que el intelecto es desarrollado así? ¡Ah, Bardo de auditorios con muchachos entusiastas! Era normal que te sintieras rebelde Era norma

La felicidad no es una ciudad, Podría decir París o Venecia, La felicidad es una muchacha que le da sentido a las calles A las canciones a bailar Al café servido en un restaurante en Corrientes O un atardecer desde Los Ángeles. Ser un extraño en una ciudad Es sentir no tener con quién compartir Los museos, los palacios Las avenidas históricas El frío en Moscú O los mercados en Estambul. La felicidad es leer un poema escrito en una servilleta Mientras Atenas recién tiene razón de ser Si la amada está a tu lado Y sabes que te ama. La felicidad no es subir los nevados en Perú En soledad, Toda aventura tiene su momento Toda experiencia concluye en un aprendizaje, Mas yo no recorrería el mundo solo, No me atraería para nada éste Si a mi lado no está la amada, Con quien sea cómplice en el largo viaje, En la verdadera aventura. Julio Mauricio Pacheco Polanco Poeta Todos los Derechos Reservados para Julio Mauricio Pacheco Polanc

No perdí la Fe en el ser humano Aquella mañana Cuando en estado catatónico Sin poder ver por dónde caminaba En plena ciudad Y un policía me llevó de la mano Hasta mi casa, Alcancé a darle las gracias Mas nunca pude ver su rostro, En ese momento pensé Que ése era el rostro de la humanidad. No perdí la Fe en el ser humano Cuando quise quitarme la vida Y no tenía dinero para mi consulta Con el psiquiatra que me trataba Y al entrar a su consultorio Le dije a su secretaria Que era de vida o muerte, Que ya no podía más Y a pesar de no tener dinero El psiquiatra me atendió, Fue en ese momento, en el límite Cuando entendí que la vida vale más que el dinero Que los judíos arrastraban una leyenda negra que no era cierta Porque mi psiquiatra era judío, Y así pensé, el mundo estaba lleno de leyendas negras Que no eran ciertas Que no todo era dinero Que la vida estaba por encima de todo. No perdí la Fe en la humanidad Cuando estuve

El muchacho que escribía, no quiso ser Poeta de un solo poema Ni conformarse con las certidumbres que los sabios habían entregado, Anheloso de derrotar al miedo, su impulso fue mayor Hasta conocer la plenitud del amanecer que pocos conocen Después que fuera vencido el reino de lo oscuro, donde nadie sobrevive, Al menos eso reza la leyenda, y él quiso saber cuán cierta era esa leyenda. El muchacho que escribía, eligió a sus mejores amigos Y fue de la mano de Poetas épicos, Renacentistas y Revolucionarios, Escuchó la historia de los que escribieron extensos libros que él creyó Y dialogó en silencio con los pensadores que filosofaron un mundo mejor. El muchacho que escribía visualizó los tabernáculos y las ágoras en el tiempo, Quiso saber qué pensaban los pretores ante las encrucijadas Y alguna vez empuño la espada de cuyo secreto los caballeros con honor alzaban. Alguna vez se perdió en la ciudad donde los hombres no hablan Y donde nadie se conoce Y tu

¡Ah!, ¿No es cierto que el hombre común Tuvo poder en los brazos de su juventud Cuando la amada le hizo hombre, Y le enseñó los textos para recorrer el camino? Yo solo sabía de los libros Y la rabia del sabor de los labios de las muchachas Que nunca más volvía a ver. Es cierto, el Sí fue para mí, Pero cuando tienes corazón Cada Sí duele Y uno termina llorando frente a la noche oscura Tratando de entender qué ocurre. Porque tener 27 años Es ser el coraje capaz de levantar a una ciudad, Tener 27 años es creer Lo que las muchachas dicen Cuando se manifiesta lo dulce Y enfurecían a ese muchacho que era yo, Un flaco de un metro ochenta Y apenas 65 kilos, Casi andrógino, Conocedor solo de la musa, Aún no de la mujer. Porque las tardes a las tres Eran silencio y ansiedad, Filosofar con el cielo Y no tener muchacha para enloquecer juntos. ¡Ah!, porque mi juventud fue así, Unos brazos flacos y fibrosos, Solos, completamente solos, c

Creo que se anticipó a todos, que sabía cosas que eran imposibles de ser expresadas con la palabra, y no es que no pudiera decirlas, él sabía que no iba a ser entendido. Sentado desde su estudio, contemplaba los anocheceres pensando la vez que amó de verdad, la noche cuando tuvo que tomar una decisión. La guitara estaba allí, y dentro de él, las vivencias que vieron de otra forma a la vida. No había por qué hablar sobre ello, a sus 21 años no tenía con quién compartirlas. Las mujeres que fueron suyas le entregaron la certeza de lo inseguro, de cuando todo se trata de solo sexo, de dominio en la cama, de horas donde los celos son la amargura de los amantes, cuando la ciudad es demasiado grande y había que agarrarse a golpes con cuanto granuja quisiera quitárselas. Una noche de pronto, un acceso de lucidez reventó entre sus dedos. No, no podía competir contra toda una ciudad. Salir en el mustang para recorrer sus calles tratando de saber dónde podrían estar era perder ya el tiemp

Dicen los eruditos que, hay un hombre en este mundo Que es buscado infatigablemente desde hace siglos. De su sabiduría se habla mucho Y también de sus dones extraordinarios Para con los conocimientos indispensables No solo para ser feliz, sino, para ser tan centenario como él. Todo el aprendizaje humano se resume en él, Y todo credo y ciencia es superado más allá de lo creíble. Entre caminos no conocidos y otros llenos de ansiedad Mientras se le ha buscado, selvas e islas magníficas han sido halladas Y esos libros hallados donde se le mencionan, más sabios ha hecho a sus buscadores. Especies nuevas de animales Como teorías excéntricas sobre el origen del hombre ha provocado su leyenda, Fortunas ante el final de la vida han sido entregadas Para recuperar el aliento bisoño, el no querer partir de este estar, Más es vano todo intento, porque en el afán que queda detrás de las montañas O el continente oculto, donde los hombres vuelan Y los niños no ma

Yo rompí el silencio cuando las muchedumbres esperaban. La bandera flameaba y en ella estaba escrito: Libertad. Yo que le temía a la oscuridad, no pude dar un paso atrás Y me interné en medio de una ciudad llena de calles. Yo rompí el silencio cuando todos murmuraban: ¡Justicia!, Eran mis 27 años y la cita de todos los hombres, No sé cómo se escriba la historia que hace girar al mundo, No sé qué mueve a los hombres cuando más no se puede callar, Mis vísceras fueron un aliento de horas intensas, Un pulmón que lleno de furia no quiso rendirse, ¿Recuerdas la noche del: ¡Sí, se puede!? ¿Recuerdas ese grito que repetía sin desmayar una vez más El reiterado: ¡Nunca más!? Porque yo solo alcancé a ver los extramuros donde se estrellaban mis palabras Y así, paso a paso, acudía a mi cita con la historia. Yo rompí el silencio cuando los muchachos desaparecían Cuando los psiquiátricos negaban razones justas, Cuando el miedo vencía, cuando los brazos del puebl

Que tu voz  coincida con la mía a esta hora, No es casualidad, Que cuando llorabas a oscuras en tu habitación Haya sido una experiencia en solitario Y que la entienda yo, No es casualidad. No es casualidad cuando un hombre vocifera en las calles O no tenga dudas y sepa de la sed de justicia, No es casualidad la soledad que es tan mía como tuya, Llegar a la noche en paz es algo que siempre hemos pedido, Te diré que he llegado al otro lado donde ya no hay naves de retorno Y mis noticias son agradables y esperadas, Te diré que encontré la palabra que me explica y define Y en ello soy feliz Y así escribo para las noches necesarias Cuando las certidumbres son verdades en medio de nada Si es que es nada lo poco que tenemos Cuando alzamos la mirada Y sentimos necesidades de héroes, Porque no, no es casualidad ello, No es casualidad llegado el momento Estar peleado con el mundo O pensar distinto cuando en realidad quedan pocos que piensen así

Ah, bueno, pero, ¿no  crees que esa es labor de los periodistas? Está bien, me hablas de una literatura comprometida, pero, entonces, qué me puedes decir de los escritores negros, esos que escriben obras para los reconocidos, los que solo ponen su nombre a los libros y dejan que los grandes sellos editoriales conviertan sus libros en éxitos de librerías. Claro, puedes decirme que la política no puede estar desvinculada de la literatura en estos casos, que el discurso de un escritor siempre es importante al momento de aparecer en medio de coyunturas donde se hace necesaria la voz de un intelectual, pero dime, esa actitud tuya, de ser rebelde, contestatario, ¿hasta dónde crees que la debes llevar? Calé mi tabaco mientras sorbía de mi KR en plena mañana de abril en Arequipa, donde el cielo estaba claro, hacía un sol agradable y el viento era fresco. Cómo le decía a mi amigo que tenía mucha razón. Que los autores comprometidos habían hecho mucho daño a varias generaciones donde se