EL ÁNGEL, EL AMOR Y, EL ORIGEN DE LA LITERATURA

Dicen que el ángel no tiene sentimientos

Que todas las muchachas que toca

Alcanzan los misterios donde nadie antes ha estado

Y que ha dejado tanta memoria

Que su amor se ha convertido en cientos de libros

Donde las páginas escritas lo buscan todas las horas.

Porque cuando parte,

Las calles de la ciudad carecen de sentido

Y los días son contados como los minutos

Antes que la voz alcance la tesitura de la canción más aguda

Cuando se grita a todo pulmón lo que se siente

Y ese grito es una melodía que emociona a todos.

El ángel aparece cuando es invocado

Pero nunca más retorna,

Dicen que es incapaz de amar,

Que prefiere ser amado.

Algo extraño tiene este ángel que logra ser amado.

Lo han visto entre jardines explicando qué es el amor

A las nínfulas cuyos labios son sagrados

Y él protege cuando oran bajo la estrella de los deseos

En los amaneceres de los sueños despiertos,

Antes de encontrar todas las revelaciones de la vida,

Antes de entenderlo todo.

La muchacha que no creía en la poesía

Lo halló escogiendo libros en una librería extraña

Donde poca gente va, donde nadie sabe dónde está

Y cuando le preguntó sobre sus conocimientos

El ángel se llevó un dedo a la boca y pidió silencio

Porque llevaba un libro único entre sus manos

Que probablemente fue escrito por una mujer muy sabia

Donde detalló lo que es el amor y nadie entiende.

La muchacha que no creía en la poesía halló unas páginas extrañas

Llenas de gráficos superiores a su aprendizaje

Y su mente revolucionó como nunca antes imaginó

Y le preguntó al ángel, ¿es eso poesía?,

Es sabiduría, la poesía no fue hecha para el papel,

Fue hecha para hacerla en los lechos donde el deseo nunca acaba.

¿Y sabes ese arte?, ¡ah, la muchacha cuando vio partir al ángel,

Traicionó los propósitos establecidos y después de haber vivido

Las enseñanzas del ángel, para no olvidarlo,

Escribió y su maldición fue hacer poesía!

Donde termina la carretera, las experimentadas aún lo recuerdan

Y hablan bien del cómo nunca se enamoró,

Del cómo solo pretendió siempre ser amado.

Así es este ángel que es buscado para las amantes del misterio,

Las que confunden los latidos del corazón y el fuego en sus entrañas

Con lo propio del placer, que va más allá de un te quiero, un te amo,

Palabras simples que nada expresan cuando habló el ángel de ser feliz,

Vanamente descritos en esos centenares de libros,

De todas sus aprendices,

Y así dicen, fue el origen de la Literatura.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco