EL CAMINO QUE RECORREMOS

La tarde solo puede significar una muchacha con la cual se hace el amor,

Una puesta de sol luego de una ducha tibia según la estación

Si es posible en invierno, frente al mar

Cuya única sabiduría sea la poesía entre ella, su cuerpo, y yo.

Todo intento de salvar al mundo en nuestras pláticas debe

Y reitero, debe remitirse al acto sexual,

Otra forma de participar aquí, en medio de la ciudad o donde fuera

Carece de sentido para los prácticos, para los que hemos recorrido largos caminos.

Entonces encendería con sumo placer un tabaco mientras pruebo de mi té helado

Para repasar las noticias sobre su cuerpo

Las novedades que me hacen sentir vivo, como cuando beso el secreto de su piel

Que me ha honrado conocer, para saber de su locura

De lo que ningún hombre antes supo.

Entonces escribiría entre coito y coito algún haiku o quizá,

Quizá dibujase su rostro en mi cuaderno de apuntes

Para saber en qué momento estuve vivo cuando fue a su lado

Porque sé que no todas las tardes son iguales,

Sé que hay tardes donde solo hay tabacos y té helados

Y la compañía de cientos de recuerdos, más nada, más nada,

Como lo son las horas cuando el tiempo es algo denso, pesado, enfermo,

Algo que se quiere evitar a toda costa, a pesar de estar erecto y entender

Que en esas tardes, ellas no estarán

Y así de esa forma podría explicar lo imposible de todos,

No de no tener a quien decir Te Amo, porque eso ya no lo decimos,

Sino decir: Te Quiero con mis labios recorriendo su piel tersa

Una piel peregrina y sin dueño, como lo son también mis labios

De largo recorrido, con la ansiedad de quedarme hundido en ellas

Hasta destruir las agujas del reloj y entender una vez más

Que es lo único que importa,

No que ella se quede a mi lado para siempre,

Yo no querría lo mismo para conmigo.

Pienso que es mejor así, entre preservativos, veinteañeras que vienen y se van

Y poemas bien escritos, en nombre de lo más sagrado y que todos buscan

Y que hallé en una tarde de desesperación, cuando la hora difícil me entregó a los brazos de ellas

Mi excusa para no ser un muchacho suicida,

Un hombre que no se tatuó.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco