EL MUCHACHO QUE VIVÍA A TRAVÉS DE LOS LIBROS

Se llenaron de vida, pero no de memorias

-hay días que no merecen ser contados-

¿Recuerdas cuando despertabas y no querías que el día empiece?

-detrás de todas las angustias anhelabas la soledad-

El tiempo era motivo de reflexiones, un libro, dibujos y escritos

Pero nadie entendía qué escribías

-los sueños calmos por la noche; siempre el psiquiatra te preguntaba eso:

¿Tiene problemas para dormir?; no, siempre duermo plácido-

Una consciencia tranquila o un día muy cansado

-Cómo no ibas a recordarlo todo si las horas compartidas las grababas en tu memoria-

No escogías los momentos para que fueran épicos

-un concierto en la Plaza San Francisco; diálogos intensos con los amigos-

-las muchachas que conocías te entusiasmaban tanto-

No dejabas de pensar ni cuando trabajabas en las fábricas

-solías llevar los libros que comprabas con tus primeros sueldos-

La universidad era un territorio que olía a sangre, no de mujer sino de competencia

-ignorabas que no te equivocabas, ignorabas que los mejores no eran los mejores;

Eran los que a buen recaudo habían aguantado más, sabe quién a qué precio-

-no, hay días que no merecen ser recordados; eras un espectador del hiperrealismo

Y sobre ello escribías cuando te dabas cuenta que pocos sabían usar la palabra-

-en medio del mar de voces alguien por fin dijo algo que se entendió;

Era el mundo de los obreros y sus carencias y tú y tus libros de poeta-

¡Pero si tú lees, eres culto!, me repetía el psiquiatra

¡No entiendo por qué no puedes sacar ventaja con ellos!

-no se trataba de sacar ventaja; yo no quería a mis 21 años vivir allí toda mi vida-

¿Entiendes ahora a la gente que viaja para saber dónde está la vida?

Una dulce canción me despertaba y eran las palabras de mi madre preparando el desayuno

Los primeros tabacos del día y el permiso para ir a la Biblioteca

-mi padre me presentó al Director de ésta para que nadie me molestara-

De niño, a los 4 años, me hallaron en el depósito de libros donde mi padre trabajaba

Mi padre sabía cuánto adoraba los libros-el desayuno servido, la máquina de escribir-

-hay días que no merecen ser recordados-

Y papá y mamá reventaban en cólera al no poder verme triunfar

-lee hijo, al menos eso nadie te podrá quitar-

Y después de servirme el desayuno, duchado iba a la Biblioteca

-el mundo siempre fue una competencia; así lo puedo escribir a mis 46 años-

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco