EL MUCHACHO QUE VIVÍA A TRAVÉS DE LOS LIBROS

De





Se llenaron de vida, pero no de memorias
-hay días que no merecen ser contados-
¿Recuerdas cuando despertabas y no querías que el día empiece?
-detrás de todas las angustias anhelabas la soledad-
El tiempo era motivo de reflexiones, un libro, dibujos y escritos
Pero nadie entendía qué escribías
-los sueños calmos por la noche; siempre el psiquiatra te preguntaba eso:
¿Tiene problemas para dormir?; no, siempre duermo plácido-
Una consciencia tranquila o un día muy cansado
-Cómo no ibas a recordarlo todo si las horas compartidas las grababas en tu memoria-
No escogías los momentos para que fueran épicos
-un concierto en la Plaza San Francisco; diálogos intensos con los amigos-
-las muchachas que conocías te entusiasmaban tanto-
No dejabas de pensar ni cuando trabajabas en las fábricas
-solías llevar los libros que comprabas con tus primeros sueldos-
La universidad era un territorio que olía a sangre, no de mujer sino de competencia
-ignorabas que no te equivocabas, ignorabas que los mejores no eran los mejores;
Eran los que a buen recaudo habían aguantado más, sabe quién a qué precio-
-no, hay días que no merecen ser recordados; eras un espectador del hiperrealismo
Y sobre ello escribías cuando te dabas cuenta que pocos sabían usar la palabra-
-en medio del mar de voces alguien por fin dijo algo que se entendió;
Era el mundo de los obreros y sus carencias y tú y tus libros de poeta-
¡Pero si tú lees, eres culto!, me repetía el psiquiatra
¡No entiendo por qué no puedes sacar ventaja con ellos!
-no se trataba de sacar ventaja; yo no quería a mis 21 años vivir allí toda mi vida-
¿Entiendes ahora a la gente que viaja para saber dónde está la vida?
Una dulce canción me despertaba y eran las palabras de mi madre preparando el desayuno
Los primeros tabacos del día y el permiso para ir a la Biblioteca
-mi padre me presentó al Director de ésta para que nadie me molestara-
De niño, a los 4 años, me hallaron en el depósito de libros donde mi padre trabajaba
Mi padre sabía cuánto adoraba los libros-el desayuno servido, la máquina de escribir-
-hay días que no merecen ser recordados-
Y papá y mamá reventaban en cólera al no poder verme triunfar
-lee hijo, al menos eso nadie te podrá quitar-
Y después de servirme el desayuno, duchado iba a la Biblioteca
-el mundo siempre fue una competencia; así lo puedo escribir a mis 46 años-

Julio Mauricio Pacheco Polanco
Poeta

Todos los Derechos Reservados para
Julio Mauricio Pacheco Polanco



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

MANUAL PARA NO DESPERDICIAR LAS NOCHES

De
Imagen
Debe ser la noche un callejón empedrado como en Yanahuara, Una mujer china besándome otra vez sin que hablemos el mismo idioma, 20 minutos con una Kola Real desde lo alto de un mirador para contemplar la ciudad, solo, La fiesta donde unos tenemos sexo y otros alardean sin saber de lo que hablan, 4 horas bailando sin cesar rock de los ochentas, otra vez solo, o con una peonza verdadera, 15 minutos de diálogo con un hombre de mundo donde se es puntual, 2 minutos calando un tabaco en una esquina oscura para contemplar las estrellas, 30 minutos de ruta para quedarse 10 minutos solo en el desierto de la carretera Y filosofar, sacar el mamotreto y, escribir un poema. 1 hora de retorno a pie rechazando las tolvas de los camioneros que te quieren recoger, 5 segundos para detenerse en la carretera y pensar: ¿qué hacemos aquí? 15 minutos para regresar en la tolva de un camión a la ciudad luego de darle las gracias, 1 minuto para sacudirse del polvo del desi...
Leer más

EL POEMA QUE HONRÓ AL MUNDO

De
Imagen
¡Oh, los que han de ser llamados, entended esto bien, nada pudo comprar nunca a la historia, nada! De estos sentimientos donde La Ley significa Honor Cuando pareces derrotado y recuerdas el Rostro de Dios y te sientes abandonado Cuando el muro de tu cuarto ya es una sentencia dentro de un mundo muy inmenso Y la voz desfalleciente dice lo que alberga el corazón Recordando tantas luchas solitarias donde uno tuvo que imponerse en nombre de la Vida ¡Ah, los llamados a ser Hombres! ¡Escuchad el poema del que se abrió paso solo en medio de más de un millón de condenas! ¿Has contemplado en sus ojos lagrimeados la furia de los que se saben más lejos? ¿Quién puede más que la consciencia donde el pasado te recuerda a cada momento quién eres? ¿Dónde termina la línea de los que se vendieron y pone frente a frente a los que apartados en el silencio Escriben como lo hago ahora, sin mujeres ni amigos, para cantar penas y desesperanzas? Yo te diré amigo con voz m...
Leer más

EL CORAZÓN QUE VOLVIÓ A SU DUEÑO

De
Imagen
Es cierto, se lidia con el suicidio, las drogas, los tatuajes y   cortes en las venas, Los más desgraciados con la homosexualidad. Yo he escuchado desde el otro lado del celular un silencio donde las maldiciones han retornado. Dijo la gitana que la muchacha tenía el don de adueñarse de los corazones Y que no hubo hombre en este mundo que sobreviviera a este poder. De todas las verdades y mentiras con las cuales crecemos Escribo en nombre de los que ni lo uno ni lo otro en daño nos hicimos Que la leyenda del hilo rojo que une a dos persona para siempre es solo leyenda Y que al ir en direcciones contrarias, el mundo siempre será redondo, Pero acaso el corazón puede ser objeto a apretujar Cuando en ventura nada muere cuando nunca existió. Que un hombre en desamor va de bar en bar cantando canciones de desamor Que las calles de la perdición lo verán derrotado definitivamente Y que lo insoportable no alcanzará en toda su connotación para estos ...
Leer más