CARTOGRAFÍA DE LO IMPOSIBLE

Hace tiempo estoy tratando de decir que

Todo lo escrito y anteriormente escrito, ¡no sirve!

Ni siquiera este poema.

Escucho con atención, canción tras otra canción

Y sé que al principio uno cree pasarla bien

Pero en cierta parte, el cantante desatina y se quiere suicidar

Porque la muchacha lo ha hecho llorar

-creo que en realidad es otro caso más de corazones rotos-

Y es cuando decido abrir un libro, de esos que dicen son buenos libros

Y empiezo sin entender nada

-todo concluye en Dios, La Mafia y, La Policía apresando 100 veces al mismo ladrón-

Podrían decirme que estoy filosofando

Pero la verdad es que no creo en lo que dice la NASA,

Mucho menos en los densos libros donde nada claro hay

-aparte que estén escritos en griego o latín (o alemán o francés)-

Veo un ideograma en la pared

Y me cuestiono si en realidad hay sabiduría en el garabato

-como digamos, 1,000 años de aprendizaje para evitar repetirlos-

Vuelvo a Ozzy Osbourne y bajo de los canales de la consola su voz

-me gustaría que solo cantara lo que realmente pienso,

Pero como nadie lo hace, lo escucho cantar y escribo lo que quiero oír de una canción-

Mientras tanto pienso que debe ser fácil amarse sin hijos de por medio

-en otras edades estaremos condenados a aceptar nuestros fracasos-

Las chicas peligrosas ya tienen amantes

-eso debo grabármelo bien en la cabeza, o en el sexo-

Aquí nadie puede empezar desde cero ni una y otra vez

-suena Scorpions y me pregunto cuánto puede durar una canción en mi corazón-

Vagas imágenes del amor cuando fue todo, menos amor.

Prendo un tabaco y recuerdo el invierno del mar

-esas palabras aplazadas por inmadurez, idiotez o ser sagrado,

(eso nadie te lo responde)-

Suena Scorpions para toda la noche,

Calo mi tabaco,

Insisto, está demás decir que todo está errado,

Desde las canciones, los poemas, los libros y la Cátedra,

De ser lo contrario, enséñeme usted estimado lector dónde está el otro cielo

Porque si he de ser sincero,

Estoy esperando la respuesta tanto como usted

Mientras el tiempo pasa, para siempre.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco