EL ESCRITOR QUE FUE INTERNADO EN UN MANICOMIO POR SUS IDEAS

En 1997 no solo pensaba diferente, actuaba diferente.

Había leído en una revista: “el tiempo se encarga de otorgar la razón”.

En 1997 no solo me opuse a la corrupción que hallé en la universidad

Asumí muchos compromisos a la vez

25 años y saber que debía Ser sin ninguna otra alternativa

No había opciones a escoger, creo que a esa edad las convicciones no pueden ser compradas

Menos ahora que tengo casi 50 años.

En 1997 había silencio en mi país

Y también había Dictadura

Y mucho silencio, entre poetas que no escribían sobre ello

Lo de siempre, drogas, alcohol, catedráticos que enseñaban a mentir

Y la corrupción como algo que se daba sentado por normal,

Que si pasó mucho tiempo, pues pasó

Como las tardes en que no pude ver el sol por meses en los psiquiátricos

Cuando me di cuenta que solo a los Escritores que van más allá de sus escritos

Los internan, por no seguir el camino fácil de los demás

Por ser peligrosos ante un entorno donde todos apurados se vendieron.

Abro uno de los cajones de mi escritorio y veo las pastillas para dormir

Y recuerdo el diagnóstico que hasta ahora tengo,

Las noticias no son tan malas, Keiko está presa

Alberto Fujimori también y, por fin todos en este país

Rechazan lo corrupto, creo que no se luchó tanto por nada,

Los tiempos han cambiado, las lecciones son fuertes

Porque en 1997, a mis 25 años, sabía qué debía hacer

A pesar de no haber elegido mis circunstancias

Creo que nadie las elige, creo que éstas se presentan iguales para todos

Otra cosa es que más allá de escribir

Termines en un psiquiátrico precisamente por tus convicciones.

Las noticias no son tan malas después de todo,

Al menos en Perú la corrupción es condenada con rigor

Mientras recuerdo mis brazos sujetados con correas de cuero a la cama

Enervado por las ampolletas de haldol que me inyectaban

Mientras observaba a mi costado, en la mesa de noche:

“Inicios de Esquizofrenia Paranoide Crónica”,

Mientras dos enormes policías me decían: debes escribir

Porque nosotros también nos sentimos solos,

Solo obedecemos y, eres el último que no obedece

Cuando todo está perdido

Porque era 1997 y, era, el Ser, o no Ser,

Es decir, el ir más allá de lo escrito.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Poeta

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Julio Mauricio Pacheco Polanco