UN HOMBRE SOLTERO PARTE XVII

Calé mi tabaco mentolado mientras le ordenaba que se tocara. Yo decidí el trance de su desesperación mientras se orinaba de placer una y otra vez. La penetración era el preludio de un infarto para ella, mientras a mi voz la hacía recorrer a gatas por los ambientes de mi apartamento, la orden era el intentar tocar mi miembro viril erecto pero sin éxito alguno, era una lucha entre mis brazos y piernas y el deseo cada vez más fuerte e intenso de ella por querer tocarme, no podía más, me importaba un carajo que sus súplicas fueran escuchadas por los vecinos, la tomé entonces de su cabellera roja y la arrastré hasta el dormitorio donde la eché boca abajo imponiendo mi pierna derecha sobre su cabeza, ella solo gemía y pedía más, más maltrato, más dolor. Tenía en mi mano un bolígrafo de punta filuda y de tinta roja, a la otra mano una correa de cuero para cuando intentase rebelarse. Ella empezó a rebelarse a propósito mientras dejaba marcas llenas de sangre en su derrier, ese trasero que empezó a darme más ideas, entonces hice algo truculento, boté el bolígrafo destinado para ese fin y usé un cuchillo de punta muy fina, cogí en éste la sangre de su derrier marcado y empecé a escribir sobre su cuerpo con la sangre de ella, pensé en mi mejor libro, todo su cuerpo para escribir una novela, la novela que era ella, el placer, el dolor fusionado con sus orgasmos, con sus deseos de ser sometida, dominada como ninguna otra mujer lo hubiese permitido jamás. ¿Quieres seguir? Entonces ella se levantó de la cama con una fuerza supernormal y me abofeteó diciéndome: ¡no me gustan los hombres que dejan las cosas a medias, a mí me complaces y ya verás tú cómo! Vaya demonio de mujer, pensé, entonces la tumbé contra el piso con violencia, hundiéndola contra él con toda la fuerza de mis brazos y piernas, era una bestia que se resistía como una yegua a la cual nunca antes se le había domeñado. Pero igual seguía gimiendo, a gritos vivos pedía más, pedía placer, sexo, sexo en todas sus variantes, porque cuando empecé a usar el cuchillo para escribir sobre su piel con su propia sangre, contemplaba sus ojos de mujer complacida a la cual empecé a cortar, arrancar el cabello rojo con mis manos, con el cuchillo lleno de la sangre de su trasero, era una pasión extraña, porque a más correazos, ella era más feliz, esos finos cortes en su trasero y la sangre que se embarraba en mis manos, brazos y mi miembro viril me inspiró escritos propios de una fábula no antes conocida. Y pensé en qué somos realmente, ¿somos creaturas que nos damos a conocer con el sexo?, ¿o somos personas que anhelamos lo prohibido solo para saber hasta dónde podemos llegar?, ¿qué relación tenía el dolor en ese momento con la vida de ambos, era un desquite a días de furia donde la vida no valía nada?, ¿o era el deseo de sentirse vivos en toda su magnitud a pesar del daño infringido en su piel?, ¿esto me evocaba a las bacantes y la entrega total? ¡Quédate quieta!, voy a empezar a escribir. En realidad la estaba tatuando con la sangre de su trasero, estaba escribiendo sobre ella y escribía palabras al azar, palabras que le ordené ella las dijera, palabras espontáneas y sin coherencia alguna. Ella solo gritaba y tenía un orgasmo por palabra escrita en su piel, no tenía mente para tratar de entender el sentido de estas, solo sentía una sensación de dominio consentido total, en ese momento tuve miedo a enamorarme de su lascivia, era una mujer totalmente muy diferente para el amor. Porque fueron muchas decenas de minutos en los que ni Freud se habría sentido tan identificado con las perturbaciones de las mujeres. Contadas las palabras sobre toda su piel, bastaban para hacer un vademécum para hacerme sabio o conocedor del misterio total de la mujer. Finalizado el acto, ella terminó laxada otra vez, la levanté en peso y la eché sobre la cama, su piel era un diccionario lleno de palabras que retrataban todo su aprendizaje. Los mechones de cabello rojo estaban por todas partes. Saqué una máquina para cortar el cabello y se lo corté todo, la rapé mientras ella seguía laxada. Me recosté a su lado y la vi muy hermosa, muy femenina. Ella tenía un  rostro muy cercano a la felicidad de un Dios Creador o una Diosa Fecundando miles de semidioses. Entonces la besé y la penetré. Había alcanzado yo por fin mi orgasmo. Sin darnos cuenta, exhaustos y derrotados por la furia que nos poseyó, vimos en el reloj cercanas las cuatro de la tarde. Ella se levantó de la cama y se fue a ver a un espejo. Se sentía bella, hermosa, era la primera vez en su vida que se sentía así sin tener la necesidad que un hombre o una mujer se lo dijera. Volteó con el rostro más perfecto que vi en mi vida y me dijo: ¡eres la mierda más bella que me ha pasado en la vida! Y se recostó a mi lado solo para caer en un sueño muy pesado, un sueño contagioso que nos atrapó hasta las nueve de la noche. Ella se duchó con agua caliente, se vistió y, como quien dice después de mucho tiempo, como si hubiera pasado toda una vida: adiós, Mauricio, va a ser difícil que alguien te supere, me has quitado el peso de ser mujer de por vida, ya no tengo necesidad de caminar desnuda por las calles. Ya lo viví todo. En otras noches, como tú lo escribes y dices, nos volveremos a encontrar, solo sé que deseo dormir plácidamente por años, sin querer ser despertada.

Y se marchó caminando como solo caminan las mujeres que no sabían, necesitaban ser libres.

Julio Mauricio Pacheco Polanco

Escritor

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Julio Mauricio Pacheco Polanco