EL ESCRITOR QUE ESCRIBIÓ SOBRE EL AMOR PARA SIEMPRE

De





Y en la noche donde el mundo se apura para las honras a la vida
Cuando la novedad es perdida y se espera una nueva historia
Los que observan morir el bien preciado se agitan ante el inevitable devenir
Mientras que el escritor le reclama a la muchacha por su don perdido
-en las calles se suceden también las furias desatadas en los lechos-
¿Dónde está mi don para escribir?, le pregunta el escritor a la dama temblorosa
Los rostros voltean con miedo ante la posibilidad que el escritor deje de escribir
¿No era santa su palabra?, ¿por qué entonces tuvo que hacerse un común hombre?
Los profetas han muerto así cuando han abdicado a sus credos
Lo que era tuyo ahora es mío y en mi celo no será de nadie más dijo la malvada dama
¿Qué aliento podría resucitar al verbo cuando derrotado el hombre guardó silencio?
¿No era su voz la de todos, por qué entonces se le concedió ser como nosotros?
¡Ah, mira cómo la libertad tiene sus embustes para hacernos errar!
¿Será posible que pueda volver a escribir ahora que es humano?
Corre la voz de boca en boca hasta la media noche
Asustados los que leían con júbilo sus poemas temieron perderlo definitivamente
¿No he escrito en nombre del ser humano?
¿Por qué entonces debo padecer lo que los desgraciados disfrutan en su dolor?
¡Sálveme quien me escuche que mis palabras estarán llenas de desdicha!
¿Que no es lo escrito el saber del hombre en todas sus reiteraciones?
Porque esos ojos contemplaron una calle llena de muchachas que le llamaban
¡Amor, amor, amor, venid aquí donde el amor reina!
Y en la sed de los lujuriosos los pasos le ganaron hasta caer rendido entre los lechos de ellas
Y dicen los hombres sabios, así este escritor volvió a escribir con nuevas sentencias
¿No es esto común a todos los mundanos?, repetían las muchachas que idealizan el amor,
Y en esto las mujeres sabias ordenaron el silencio
“No debe ser callada la voz de un profeta cuando debe entendernos”
Y así, lo que quedó en poder de la dama que intentó arrebatar el verbo de los que escriben
Fueron dedos acusadores que juzgaron hasta hacerla huir
Así comentan los maestros que enseñan sobre la vida
Lo que debe ser será, y nadie podrá impedir destinos cuyo mandato es señalado
Si es que esto fue ya previsto, como la calle de las muchachas donde solo reina el amor.

Julio Mauricio Pacheco Polanco
Poeta
Todos los Derechos Reservados para
Julio Mauricio Pacheco Polanco



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

MANUAL PARA NO DESPERDICIAR LAS NOCHES

De
Imagen
Debe ser la noche un callejón empedrado como en Yanahuara, Una mujer china besándome otra vez sin que hablemos el mismo idioma, 20 minutos con una Kola Real desde lo alto de un mirador para contemplar la ciudad, solo, La fiesta donde unos tenemos sexo y otros alardean sin saber de lo que hablan, 4 horas bailando sin cesar rock de los ochentas, otra vez solo, o con una peonza verdadera, 15 minutos de diálogo con un hombre de mundo donde se es puntual, 2 minutos calando un tabaco en una esquina oscura para contemplar las estrellas, 30 minutos de ruta para quedarse 10 minutos solo en el desierto de la carretera Y filosofar, sacar el mamotreto y, escribir un poema. 1 hora de retorno a pie rechazando las tolvas de los camioneros que te quieren recoger, 5 segundos para detenerse en la carretera y pensar: ¿qué hacemos aquí? 15 minutos para regresar en la tolva de un camión a la ciudad luego de darle las gracias, 1 minuto para sacudirse del polvo del desi
Leer más

EL CORAZÓN QUE VOLVIÓ A SU DUEÑO

De
Imagen
Es cierto, se lidia con el suicidio, las drogas, los tatuajes y   cortes en las venas, Los más desgraciados con la homosexualidad. Yo he escuchado desde el otro lado del celular un silencio donde las maldiciones han retornado. Dijo la gitana que la muchacha tenía el don de adueñarse de los corazones Y que no hubo hombre en este mundo que sobreviviera a este poder. De todas las verdades y mentiras con las cuales crecemos Escribo en nombre de los que ni lo uno ni lo otro en daño nos hicimos Que la leyenda del hilo rojo que une a dos persona para siempre es solo leyenda Y que al ir en direcciones contrarias, el mundo siempre será redondo, Pero acaso el corazón puede ser objeto a apretujar Cuando en ventura nada muere cuando nunca existió. Que un hombre en desamor va de bar en bar cantando canciones de desamor Que las calles de la perdición lo verán derrotado definitivamente Y que lo insoportable no alcanzará en toda su connotación para estos infe
Leer más

EL POEMA QUE HONRÓ AL MUNDO

De
Imagen
¡Oh, los que han de ser llamados, entended esto bien, nada pudo comprar nunca a la historia, nada! De estos sentimientos donde La Ley significa Honor Cuando pareces derrotado y recuerdas el Rostro de Dios y te sientes abandonado Cuando el muro de tu cuarto ya es una sentencia dentro de un mundo muy inmenso Y la voz desfalleciente dice lo que alberga el corazón Recordando tantas luchas solitarias donde uno tuvo que imponerse en nombre de la Vida ¡Ah, los llamados a ser Hombres! ¡Escuchad el poema del que se abrió paso solo en medio de más de un millón de condenas! ¿Has contemplado en sus ojos lagrimeados la furia de los que se saben más lejos? ¿Quién puede más que la consciencia donde el pasado te recuerda a cada momento quién eres? ¿Dónde termina la línea de los que se vendieron y pone frente a frente a los que apartados en el silencio Escriben como lo hago ahora, sin mujeres ni amigos, para cantar penas y desesperanzas? Yo te diré amigo con voz m
Leer más