EL INFIERNO DE LA GLORIA
JULIO MAURICIO
PACHECO POLANCO
AREQUIPA, PERÚ
27 de noviembre de 2024
©Julio Mauricio Pacheco Polanco
Todos los derechos reservados
Escritor y Pensador Libre
Arequipa,
Perú
27 de noviembre de 2024
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¿Tú crees que es fácil sentarse a escribir una novela?
Se prendieron unos cigarrillos, mientras se abrían
unas latas de cerveza y Coca Cola. Sentados en la sala,
nada podía ir mejor para este grupo de amigos que,
estudiaban Literatura en la universidad, devoradores
de libros, buscadores de música mágica, sí, esa que te
inspira y te ayuda a escribir mejor, ¿sucedáneos o
drogas?, soledad, o tal vez falta de vivencias,
recuerdo de ese entonces, alguien me dijo: “¡nada me
pasa, sobre qué voy a escribir!”, porque mientras los
supuestamente, escritores en ciernes, creían hacer lo
correcto: leer libros para aprender a escribir, Mateo
probaba de su cerveza, apenas 18 años, útil sólo para
hacerle el amor a la Pamela, muchacha de 17 años,
tatuada como casi todos los de su generación, con el
cabello largo, azul y, varios discursos sólo para
agradar o caer bien. No lo sé, no tengo ningún interés
en dejar la poesía, estoy convencida que ésta salvará
a la humanidad. Y empezaron a reírse de ello. Bueno,
al menos para algo debo servir, lo sé, lo sé, no ingresé
a Derecho, ¿qué más puedo hacer para convencer a
mis padres que sirvo para algo? Pamela los miró a los
ojos dejándose llevar por el bate de marihuana
mientras pensaba, hubiera sido mejor reunirse
consumiendo cocaína. Sé qué estás pensando, más
tarde vamos donde Miguel, él sabrá cómo
conseguirla. Pamela entonces no paró de reír para
finalmente decir: ¡y se supone, debemos escribir
libros para adolescentes que andan perdidos en la
vida! Tan igual como nosotros, expresó Ramiro, pero
al menos somos comunistas, ¿no? Deja eso, no
entiendo nada de esastesis de Mao, mucho menos los
manuales del materialismo histórico y dialéctico,
pero qué va, es la universidad, buena idea esa de
nuestros padres para meternos en una universidad
pública. ¿Tus padres te aman, Mateo? Lo mismo te
pregunto a ti, Pamela, ¿tus padres te aman? Bueno, al
menos tenemos para alcohol y drogas, acotó Ramiro.
¡Vaya manera de amarnos!, echarnos a perder hasta
que terminemos internados en un psiquiátrico o una
clínica para adictos. Mi madre es moderna, esto es
pasajero, siempre dice eso. Pamela, déjame decirte,
tu madre no deja la cocaína desde que terminó la
universidad. Creo que la culpa de todo ello es porque
se casó con el hombre que les hizo mierda la vida. ¿Mi
padre nos hizo mierda la vida? Pamela, estamos
buscando victimarios, ¿no se supone que alguien
debe tener la culpa de todos nuestros excesos? A ver,
qué libro llevas en la mano. Nada, es una poetisa que
como siempre pasa, no fue reconocida en vida y, se
supone, se me ha asignado hacer mi tesis sobre ella.
Tú sí que tienes suerte, al menos estás protegida por
la cátedra y sabes, desde primer año, sobre qué harás
tu tesis. ¡Carajos!, nada menos poetisa, mira en lo que
me están metiendo, si me limpio el culo con los
poemas y me eligen para ser poeta. Mateo entonces
se puso serio, parece que la marihuana le hizo efecto:
¡pero estos tipos se tomaron en serio esto de hacer
poesía! Estaban cagando fuera del wáter, Mateo.
Pamela reventó en más risa por lo que dijo Ramiro. Al
menos tenemos algo en qué entretenernos. ¡Claro,
nos dan libertad para todo!, mira lo que hicieron con
Miguel, no sólo es el que vende cocaína en la facultad,
ahora anda de pareja con Jimmy y, encima, son
reconocidos como los talentosos, vacas sagradas, las
promesas para escribir libros en esta generación. Un
silencio tenso se adueñó de la sala donde estaban
ellos. Pamela expresó: no quiero ser lesbiana. Mateo
y Ramiro expresaron lo mismo: bastante tenemos con
tener que fumar marihuana y beber cerveza, sabemos
que está mal, pero eso de ser sodomitas, creo que eso
está bien para la facultad, pero ser sodomitas
públicos, ante una sociedad, donde los escritores
deben ser mártires y haber experimentado lo peor de
esta vida. Los catedráticos les dijeron: tienen tres
opciones, deben definirse: homosexuales o
heterosexuales; capitalistas o comunistas;
drogadictos o fuera de la universidad. ¿No tienen algo
mejor de qué hablar? Los tres se miraron fijamente,
Pamela tenía razón, eran tres jóvenes atrapados en
un sistema, donde hasta la literatura estaba podrida.
Mateo entonces sentenció: ¡ya no quiero tomar esta
cerveza ni fumar esta marihuana! Ramiro le recordó
que debían escribir bajo el efecto de esas drogas, un
cuento. ¡Un cuento!, bonita manera de ser escritores,
si aquí sabemos todos, no es fácil escribir una novela,
me cuesta llenar la página en blanco y, la lectura de
los libros que nos asignan, me están enloqueciendo.
Quizás eso quieren de nosotros, que perdamos la
razón, escuché decir en el taller de literatura, los que
tocan fondo, son los que mejores obras aportan a la
historia universal de la literatura. Si, Pamela, eso
también escuché, pero mira ya cuántos locos está
aportando la Facultad a la ciudad y, ninguno vive de
sus libros escritos. Ramiro entonces afirmó con
sequedad: vivir de la literatura, no me llevo bien con
el alemán, menos con el francés, no nos enseñan latín
y, mi inglés es de muy mala pronunciación, ¿cómo
puedo leer en las lenguas nativas a los poetas,
pensadores y clásicos si apenas, puedo con mi
español que no es castizo ni neutro? Otra vez la
depresión, confesó Pamela, esto es como una
enfermedad, cada vez que nos reunimos para ser
felices, nos pasa esto, ¿alguien entiende a esa
generación perdida que fue feliz con los excesos que
tenemos y no nos hacen sentir bien?, sólo sirven para
enfermarme más, porque no los entiendo, ¡no
entiendo a ninguno de esos escritores! Calma,
Pamela, estamos metidos en un rollo jodido, cada vez
que nos hacen estudiar esos documentales de
historia, siento perder la razón, tantos nombres,
tanto pasado, tantos acontecimientos, siempre
termino estudiando el paleolítico para tratar de
entender dónde empezó todo y, lo peor es que, sólo
quería entender a los escritores de la generación del
20. Mateo volvió a entrar en trance: debe ser horrible,
los veo ahora, los veo como si lo estuvieran haciendo
en mi delante: Miguel y Jimmy haciendo el amor,
tengo ganas de vomitar, ¿cómo se excitan? Les dan
Yombina. Mateo, hablando de eso, no me baja la
regla. Mateo y Ramiro se vieron asustados, sabían
qué significaba eso. Exclamaron: ¡A esto le llaman
aprendizaje! Es que, en realidad, no tenía importancia
si fuera el embarazo de Mateo o Ramiro, sabían bien
qué significaba eso: ¿es la primera vez que abortas?
Pamela se vio los tatuajes y el cabello de azul teñido,
no sé, dijo, me dijeron que tuviera sexo sin protección
con los dos, sólo para saber qué es un aborto. No
quiero ser un criminal, expresó Ramiro, tampoco yo,
dijo, Mateo. ¿Y cómo carajos creen que me siento
yo?, gritó Pamela. Todo era por orden de la cátedra,
tenían que conocer de golpe, lo que los lectores
leyesen, para ser mejores personas, se supone. ¡Nos
están haciendo mierda!, sentenció con furia Mateo.
¿Y te parece poco lo de Miguel y Jimmy? ¿Podemos
hacer algo?, porque estamos cruzando la línea,
estamos matando a un ser que debe nacer, Pamela,
volvió a ver sus tatuajes: Vallejo y el Che Guevara,
repito, nos han hecho mierda, qué carajos hago con el
cabello teñido de azul, si de sólo verme todas las
mañanas en el espejo, me siento como un payaso y,
encima esos libros que no entiendo y que debo leer
una y otra vez, ¡esto me desquicia! Era la primera vez
que fumaron marihuana para evadirse en serio de lo
que les estaba pasando. Pamela, debes abortar, no
quiero ser padre. Mateo estaba tan nervioso como
Ramiro, ambos estaban de acuerdo, debía abortar, el
hijo podría ser de ambos, Pamela no sabía de quién
se había embarazado, se echó a llorar mientras pensó
seriamente en hacerse un corte en las venas. Mateo y
Ramiro se dieron cuenta de ello de inmediato, no
supieron qué hacer, estaban muy drogados y ebrios,
llamaron a los padres de Pamela quien entró en crisis.
A la media hora llegaron ellos, haciendo como si nada
hubiera ocurrido, hablaron de una clínica donde todo
era seguro, temimos lo peor: después un psiquiátrico.
Así fue. Pamela fue internada en una clínica donde le
hicieron el aborto y, luego, en un manicomio, donde
estaría sedada, hasta que supere lo de la clínica donde
le metieron la mano hasta su útero, para extraer el
embrión, dejándola luego como una demente,
durante sabe quién cuánto tiempo o, a merced de
locos verdaderos que, la harían suya, sin que ella
pudiera defenderse. Sus padres ni se inmutaron.
Querían una poeta en la familia, Mateo se miró con
Ramiro, recién percataron que ser Poeta era un
negocio, recordaron los poemas sin sentido escritos
por ella, las ediciones que se les daba a los poetas
dentro de la Facultad, los poemas que se les atribuían,
sólo buscaban un nombre, un mártir, alguien que
tuviera biografía, el resto era sencillo: acuñar libros
escritos, de manera precoz, éxitos garantizados en las
librerías, de la pluma de una poeta vidente de 17 años
que lo vivió todo a su corta edad, alguien que se fue
hasta los extremos, que tuvo dos parejas, feminista,
con tatuajes que representaban la tradición
comunista, vaya, ¡algo bueno daba por fin la Facultad
de Literatura!
El auditorio estaba repleto de personas, Mateo leía
un discurso al cual no daba crédito, primero porque él
no lo había escrito y, segundo, porque lo leía recién,
frente a un grupo de intelectuales y colectivos que,
reconocían una prolífica obra de Pamela, una poetisa
que hacía 10 años, luego de un aborto en una clínica
clandestina, fuera internada en un psiquiátrico donde
fuera violada por 20 dementes a la vez, para luego de
salir de alta, terminara una obra donde ahondara la
vesania que atravesó, para morir de una sobredosis
de heroína, a sus tan solo 17 años. Todo un éxito de
librerías, una escritora de culto, un referente a tener
en cuenta.
Mateo quiso vomitar en plena disertación, se aguantó
las ganas, no pudo, vomitó. Los presentes
comentaron sobre su seria adicción a las drogas, era
un héroe para los lectores de un novelista que nunca
supo, cómo se le pudo atribuir 5 novelas exitosas,
luego de haber vivido 5 años en París, donde convivió
con latinos y africanos, teniendo experiencias
homosexuales con cineastas y músicos, al menos,
algo que recién se enteró, cuando llegó a la ciudad de
donde partió, becado por la Facultad, para que
escribiera obras magníficas, para las cuales, se
sentaba todas las mañanas a repasarlas y saber, qué
estaba escrito con sus nombres, antes de defenderse
ante auditorios como el presente, donde se dio
cuenta, su vida estaba llena de demasiadas mentiras,
mentiras que no podía aclararlas ni negarlas.
10 libros de poesía confusa de Pamela, 10 poemarios
que eran estudiados en los colegios como en las
mejores universidades, cada vez mejores en las
nuevas ediciones, siempre corregidos y aumentados,
como si se tratara de la obra de Franz Kafka, el
universo Pameliano.
Ramiro estaba entre los presentes, no lo pudo
reconocer: era un transexual a quien se le inyectó
progesterona hasta el exceso, sólo cuando acabó la
presentación fue cuando se echó a llorar: ¡qué mierda
hicieron contigo! Fue entonces que se enteró que le
sometieron a una cura de sueño, entrando en un
estado vegetativo, del cual, al despertar, no
recordaba nada, para finalmente entrar en razón y
verse retratado como el escritor de la comunidad
LGTBI+. Este es un mundo de mierda, finalmente
exclamó Ramiro, te juro que no sé cómo pasó todo
esto, eres el único que me puede creer, las demás
personas me ven como su líder, pero no elegí esto. Lo
sé, dijo Mateo, pero esto es demasiado.
¿Demasiado?, mira, me escriben todos los años
novelas que se venden como éxitos de librerías, el
próximo mes me caso con Miguel. ¿Qué?, preguntó
atónito Mateo. Miguel estuvo preso 5 años en un
penal por haber matado a Jimmy por un caso de celos.
¡Espera, qué me estás diciendo, eso no me lo creo! La
gente sí se lo creyó, en realidad estuvieron muy
pasados en drogas, de la cocaína pasaron a la heroína
y luego, de la noche a la mañana, los titulares dijeron
que fue un crimen pasional, Miguel ha escrito desde
prisión 2 novelas de más de 1,000 páginas que han
sido también todo un éxito en ventas, ahora que es
libre, tiene su propia ONG, donde defiende el derecho
de las personas de la comunidad a la que pertenezco
y represento, ésta es la manera más triste de decir
que somos millonarios y famosos, Mateo. Mateo
escupió el piso, pensó en todo lo que les habían
hecho, ¿hay algo que podamos hacer? Nada, dijo
Ramiro quien ahora se llamaba: Irene, no hay nada
que podamos hacer, tómalo con calma, eso hice yo, al
principio quise rebelarme, pero eso me conllevó a
internamientos continuos en psiquiátricos, donde se
me hizo terapias de electrochoques y más curas de
sueño, esto es el mundo Mateo, esto es el mundo,
ven, vamos con Miguel, le agradará verte. No hay
nada agradable que ver, estimado Ramiro. I-R-E-N-E,
recuérdalo siempre, Ramiro murió hace años, Mateo,
mira, ahí están los padres de Pamela, recibiendo las
felicitaciones por su hija genio que vivió al máximo
hasta sus 17 años, ¿sabes que están llenos de dinero
por la venta de los 10 poemarios de su hija?, esto es
más jodido de lo que puedas pensar, se presta la
Facultad como los mismos sellos editoriales, esto es
una mafia, Mateo. Me lo vas a decir, mira la biografía
que me han inventado, tan falsa como las 5 novelas
que supuestamente escribí, cosa que debes entender,
no las escribí nunca. Tampoco escribí mis libros,
Mateo, me cambiaron de sexo impunemente,
¿puedes comprender eso? Miguel se acercó entonces,
le estreché la mano, fue entonces que Ramiro me
dijo: no puede hablar, le arrancaron la lengua en
prisión, soy yo quien se hace cargo de la ONG, él sólo
figura como presidente. Miguel me dio la mano, sus
ojos decían infinidad de cosas, nada de lo que
pensamos, ocurriría hacía 10 años atrás, cuando
estuvimos en primer año de Literatura y, pensábamos
que consumir drogas y leer, lo era todo, si es que
somos los escritores de moda, los que han escrito
notables novelas, así no sepamos cuándo ocurrió
todo eso.
Mateo sintió ganas de rebelarse y enfrentarse al
auditorio, para gritar que todo era una gran mentira,
que se habían cometido crímenes atroces, pero
Ramiro le tomó de la mano adivinando lo que Mateo
quiso hacer y le dijo: puede ser peor, no lo intentes,
más no pueden haber destruido nuestras vidas.
En eso apareció un holandés de ascendencia
jamaiquina, lleno de pulseras y anillos, era un moreno
alto de finos modales, elegantemente vestido y con
además afeminados. Ramiro me dijo entonces:
tómalo con calma, no se sabe de ti desde que te fuiste
a París, oficialmente, él es tu pareja, no tuvimos
tiempo para advertirte de todo esto, ahí vienen los
periodistas, sólo pon cara de circunstancias y di
cualquier disparate, se nos consiente en todo,
estamos de moda. Entonces Mateo vio a quien
supuestamente era su pareja para escucharle decir: ni
pienses que estoy de acuerdo en todo esto, provengo
de una realidad de mierda a la cual no quiero volver,
tú no sabes lo que es vivir como mendigo en las calles
de Los Ángeles, prefiero las mentiras y las
comodidades que dan éstas, a seguir como indigente
y sin los lujos que ahora tengo y, no soy amanerado,
he tenido más de 2,000 mujeres, fui proxeneta, o iba
a prisión o fugaba a Los Ángeles, de homosexual no
tengo nada, de ti no sé, pero esta mierda es preferible
a estar preso o ser un mendigo y, por si acaso, no
tendremos sexo, así la prensa diga lo contrario, debes
saber que han decidido por nosotros el que
adoptemos a 3 niños, lo cual significa que viviremos
juntos y, ahora que hay permiso para la unión civil
aquí, nos casaremos en unos días y dirás que, soy lo
mejor que te pudo haber pasado, en público, para
toda la prensa y tus lectores que son decenas de miles
aquí y en cualquier parte del mundo.
Mateo pregunto entonces: ¿hay algo para beber?,
dejé el alcohol en París hace 5 años, pero esto no lo
paso así no más, es un trago muy amargo. Ramiro
entonces les guio hacia una sala donde estaban
personalidades de la ciudad y gente de la clase alta, al
pasar al salón donde fueron llevados, encontró gente
seria una vez cerrada la puerta; estaban las
autoridades como la inteligencia; un representante
del Ministerio de Cultura se les acercó y le estrechó
secamente la mano a Mateo: la vida es así y, aunque
no lo creas, en 10 años, serás nuestro nuevo Premio
Nobel y, sin decir más, se retiró a sentarse en una silla,
desde donde empezó a beber whisky sin querer ser
interrumpido por nadie, queriendo sólo estar en
soledad.
Empezaron a repartir bandejas con cocaína para los
presentes, más al fondo, un tipo vestido de blanco,
con guantes quirúrgicos, en otra bandeja, llevaba
heroína para quien la deseara. En la mesa principal,
había platos deliciosos que nadie quería probar. Los
presentes expresaban mucho malestar, pero no ante
los que estaban reunidos, sino, ante la vida que tenían
que llevar, una apariencia de terror. Lo debes
conocer, dijo Ramiro: era un hombre de baja estatura,
con un traje hecho a la medida por un diseñador
francés, dícese, alguien que maneja una gran fortuna
en el mundo, el tipo era de piel morena o bronceada
por el sol, de contextura gruesa y robusta, manos
grandes y fuertes, era el capo de la mafia, un
narcotraficante que hacía unos minutos, estuvo
haciendo tratos con un coronel de la policía, le dijo a
Mateo: tus libros mueven dinero mío, así que
encárgate de hacer las cosas bien, qué crees, ¿que has
vendido un millón de ejemplares tú solo?, estamos
haciendo negocio con tu obra, como siempre ha sido
con anteriores escritores de renombre, ¿o quieres ser
Irene o la nueva Pamela?, y se retiró para irse a un
rincón donde estaba acompañado por conocidas
mujeres de la farándula, muy famosas para la
televisión y el cine. No soporto tanto, ¿hay algo más
que deba saber? Ramiro contestó: nada, ¿vaya
manera de tener una buena historia para escribirla y
no poder hacerlo, no?
En ese momento comprendí que las verdaderas
novelas nadie las ha escrito, las que ocurren en la
realidad y deberían estar en los estantes de las
librerías, siendo dignas merecedoras de premios
notables para la literatura.
No. Qué, replicó Mateo. Que no, soy tu editor, el que
ha escrito junto con ese grupo de personas que ves
allá, inyectándose heroína y, no, no podrás escribir
todo esto, nadie lo publicará y, si hicieras uso de las
redes sociales, te diré que no eres dueño ni de ellas,
ni de lo que puedas publicar en la web, estás
hackeado estés donde estés, eres nuestro puto
negocio, no tienes manera de cómo escapar de tu
destino, prepárate para el próximo año, se te asignará
una novela extensa sobre cómo criar hijos adoptivos
con tu pareja, el holandés que más parece jamaiquino
que no puede con su genio y, está enamorando a
nuestra reina de belleza, no tengo nada más qué
decirte, prepárate para las Ferias del Libro de Buenos
Aires, Guadalajara, Barcelona y Frankfurt, tus libros
están siendo comentados por medio mundo sin
haberlos leído, ja, querías ser escritor, pues ya lo eres,
todo un escritor reconocido a nivel mundial. Y se
marchó para ir donde estaba el grupo de escritores,
para inyectarse también, heroína.
Miguel consumía cocaína como en los viejos tiempos,
luego se hizo inyectar, para luego terminar sentado
en un sofá, donde parecía entrar a una realidad que
Mateo anheló tener en ese momento.
No era de leer los diarios, pero tuvo que hacerlo,
Pamela se había terminado por convertir en un ícono
de la literatura feminista, su obra había sido traducida
a más de 50 idiomas y la cátedra estudiaba sin
desmayo, porque sus 10 poemarios, a los cuales,
Mateo compraba anualmente para sólo verificar,
cuánto cambiaban de edición en edición, expresaban
los pensamientos de una niña genio que a sus 17 años,
se expresaba como una poetisa vidente, con un
coeficiente intelectual superdotado y, unas lecturas
de otras poetisas oscuras y poco conocidas que, hacía
famosas al citarlas en poemas que naturalmente, ella
jamás había escrito ni leído, era un gran negocio la
literatura, si acaso, Mateo se preguntara si esas
poetisas de pasados oscuros, hubieran existido o,
esas obras citadas, sean producto de escritores a los
que se les pagaba cuantiosas cantidades de dinero,
sea desde el mercado negro, hasta el narcotráfico.
Habían pasado esos 10 años desde cuando le dijera el
Ministro de Cultura que, él sería el nuevo Premio
Nobel de Literatura del país, porque en ese momento,
le llamaron desde la Academia de Suecia, para
comunicarles que lo había ganado: “por su defensa de
los colectivos LGTBI+ y su lucha por un mundo
honesto, mejor, donde su veracidad, provocó siempre
a un orden establecido manipulado por intereses de
un estado profundo que, negaba el derecho a ser
libre”. No lo creyó hasta que salió con su esposo a
caminar con los que ahora eran adolescentes, es
decir, sus tres hijos adoptivos, para recibir
reconocimientos en plena vía pública, por parte de
sus lectores, quienes le felicitaban por ser el Premio
Nobel de Literatura, si se le acercaran con libros de los
cuales, lo único suyo fuera el nombre, mas no lo que
estos libros tenían como escrito.
Miró hacia todas partes para tratar de sobreponerse
a lo que experimentaba, ¿era una pesadilla?, ¿cuál
fue su error?, ¿por qué sólo conoció a personas que
obedecían?, ¿conoció a alguien verdadero y libre? Las
falsedades llegaban al parecer a su final con el
máximo galardón de las letras, sólo quería respirar
tranquilo y en paz, irse a vivir solo a una isla y no
querer saber más de libros y del mundo.
¿Tú quieres ser escritor?, le preguntó Mateo a
Ramiro. No, contestó éste, sólo estoy aquí porque no
pude ingresar a otra escuela, pero será sólo por un
año, pasaré el tiempo aquí, no tengo nada más qué
hacer. Al costado de la carpeta sonreía
nerviosamente Pamela, ¿escritores?, y fue que
empezó a reírse, ¿qué les parece mejor irnos a tomar
unas cervezas y nos salimos del salón?, no entiendo
nada de lo que dice el catedrático. Mateo y Ramiro se
vieron fijamente y asintieron con la cabeza, afuera
encontraron a Miguel y Jimmy, ante quienes Pamela
preguntó: ¿también ustedes quieren ser escritores?
Ellos se rieron y dijeron: la verdad es que no
entendemos cómo puede haber gente tan enferma
que escriba tanto. Lo dijeron a la vez, lo cual causó risa
a Mateo y Ramiro, no, no nos leemos la mente, es que
sobre eso hemos estado dialogando hace un
momento al leer este libro de más de 1,000 páginas.
Justo en ese momento, el Decano se les acercó y los
citó a su despacho, ellos se asustaron y en silencio le
siguieron los pasos hasta que estuvieran dentro del
decanato y, se cerrara la puerta, para escuchar, la
oferta de ser, los elegidos, los que habrían de partir la
literatura en dos, en todo el mundo, ante lo que se
miraron a los ojos y sin dudarlo, dentro de toda la
inocencia que pueden tener unos muchachos de no
más de 18 años, aceptaron, pensando, ¿qué podría
salir mal?, total, ellos no creían en la literatura y, a
cambio, se les ofrecía protección y, un lugar ganado
dentro de la literatura universal, así no creyeran en la
literatura y, no quisieran ser escritores.
¡Sólo sé que a esto quiero dedicarme de por vida!
Miguel sonreía, gritaba con euforia, salía junto a su
amigo de toda la vida, compañero de colegio, antes
de acabar la secundaria, del lupanar, donde les habían
hecho el amor a 10 muchachas, una tras de otra. En
eso Jimmy paró en seco: ¡espera, tenemos 16 años!,
¿y si es cierto eso de que a los 25 años empezamos a
padecer de impotencia? Miguel se sacudió el polvo de
los zapatos, hacía unas horas atrás, estuvieron
haciendo filas para ingresar al lugar donde están las
muchachas de la vida alegre, al entrar vieron ese
universo maravilloso de ladys que sólo sabían
complacerles en todo, no sé, Jimmy, alguien me ha
dicho que hay pastillas y remedio para todo, ya
pensaremos en algo, lo cierto es que sé a qué quiero
dedicarme el resto de mi vida, ¿sabes que los
padrotes ganan mucho dinero con esto? ¡Sí, y encima
tienen muchas mujeres! Empezaron a reírse mientras
daban pasos largos sin saber a dónde ir, tal vez
regresar, volver, para hacerles el amor más veces.
¿Hemos superado las 1,000 muchachas? No lo sé, dijo
Miguel, pero más vivo no me puedo sentir. Se
sentaron al pie del ingreso del local, sacaron un par
de latas de cerveza y se quedaron en silencio,
mientras veían entrar a más citadinos, entre ellos, dos
recurrentes muchachos a quienes se les hizo familiar
verlos siempre en el lupanar, no lo sabían, eran
Mateo y Ramiro quienes sin conocerse y, por propia
cuenta, asistían todos los días al local de las putas. No
quiero saber nada de los libros, no quiero estudiar,
me daré un año sabático, no postularé este año a la
universidad, creo que para lo único que sirvo es para
hacer el amor. Timbró el celular de Jimmy, era su ex.
Se rieron con más fuerza para gritar a la par, como
siempre, como si pensaran siempre lo mismo a la vez:
¡que no joda!
Fue duro para Jimmy renunciar al amor de su vida,
justo en ese no regresar sobre los pasos, cuando se
dan las definitivas despedidas, cuando se rompe algo
para siempre: ¿sabes que la muy perra me decía que,
si no la buscaba a su casa, haría el amor con el primero
que se le cruzara? Viejo, esos son argumentos muy
gastados, lo mismo me decía mi ex. ¿Y lo hacía? Pues
sí, contestaba Miguel, se acostó con todos mis
compañeros de clases, naturalmente fue mi padre
quien me trajo aquí y me dijo: ¡aquí te desahuevas de
una vez y por todas!, y tuvo razón el muy hijo de
perra, mira que llevo desde los 15 años haciéndole el
amor a putas sin repetir ninguna durante el día. Hoy
batimos un record, eh, le hicimos a 10 gatitas el amor,
una tras de otra. No pienso casarme ni tener hijos, he
descubierto la vida y quiero que sea así para siempre.
En eso Jimmy se puso serio y dijo algo que los hizo
recuperar el aliento: tengo 16 años, pero por alguna
extraña razón, mis padres quieren que sea escritor.
¿Sigues escribiendo?, vamos, pensábamos que era un
pasatiempo tuyo del colegio, mejor salgamos de
noche para sacarle la mierda a todos esos cabros de
que siempre nos acosan. Salir de noche y agarrarse a
golpes con todos esos degenerados, ¿sabes que la
otra noche, uno se me acercó y me dijo que le
gustaba, que quería ser mi pareja? Ja, sí recuerdo ello,
lo reventaste a golpes. Eso no es nada Miguel, cuando
puse el anuncio de Terapeuta Sexual, creyendo que
podía vivir del sexo, en esas páginas donde se ofrecen
servicios sexuales, empezó a sonar mi celular a cada
momento, pensaba que era un éxito, que mi foto de
galán adolescente me daba jale, pero vieras que me
llamaban octogenarias para pedirme que les hiciera el
amor, no necesito dinero, las mandaba a la mierda,
pero lo sórdido en todo esto eran los sexagenarios
sodomitas quienes insistían en pagarme bien para
hacerles el amor, tuve que cambiar de número de
celular y borrar mi anuncio de esa página de servicios
sexuales. Mierda, sólo mierda, no sé en qué momento
se desvía la gente tanto, pero lo que no entiendo
Jimmy es eso que quieras ser escritor. Sí, me nace
escribir, todos los días escribo algo diferente, es como
si estuviera poseído y, si vieras las huevadas que
escribo, hasta yo mismo me quedo asombrado, mis
padres están de acuerdo, me darán un año sabático
para que supere las 3,000 putas y luego, estudiar
Literatura. Puta Jimmy, si estudias Literatura, estudio
contigo, sólo para ver la cara de todos esos hijos de
puta que creen ser muy buenos escribiendo. Nada, no
escriben nada, la vez pasada entré de curioso a uno
de esos salones y vi que estaban muy perdidos, que
parecían no darse cuenta que estaban estudiando
para ser escritores. No te entiendo, lees a enfermos
que han escritos libros de más de mil páginas,
¿quieres ser uno de ellos? Sólo sé que quiero escribir
sobre sexo todo el tiempo, aunque últimamente no lo
estoy haciendo, escribo textos extraños propios de
mis lecturas. Tú y tus libros, si te dieran a escoger
entre las mujeres y la literatura, ¿qué escogerías? Se
rieron otra vez, ¡las mujeres! ¿Vez?, entonces no tiene
sentido eso de escribir y leer tanto. No sé, a veces creo
que quiero ser algo, alguien diferente, distinto y, a
veces tengo la sensación que puedo escribir libros
extraordinarios, sí, de mil páginas, donde están los
escritos que nunca nadie antes a escrito. ¡El Premio
Nobel!, vaya ambición la tuya, está dicho, si estudias
Literatura, estudiaré contigo sólo para ver cómo te
desahuevas de una vez y por todas, nadie lee libros,
por más buenos que sean, sabes que mis padres
piensan darme libertad hasta que esté en edad
madura, la necesaria para administrar sus negocios,
mientras tanto, puedo hacer lo que se me dé la gana,
como, por ejemplo: estudiar Literatura contigo. Mira,
ahí están esos enfermos, siempre están dando vueltas
y metiendo letra a las muchachas que están en
bragas, paradas en las puertas de sus habitaciones,
¿crees que sean pajeros? No lo sé, se pasan todo el
día aquí también, son extraños, sólo conversan con
ellas, creo que les tienen miedo, no me extrañaría que
terminen por conocerse y ser amigos, para
intercambiar opiniones sobre las putas que conocen,
si creo que hasta son capaces de pedirles sus números
de celulares para sacarles de estos antros. Rieron una
vez más como sólo ríen un par de adolescentes que
han despertado a esa vida que curiosamente sin
saberlo, es robada a todos y, sí, eran Mateo y Ramiro.
Ellos no lo sabían, pero dos años después, terminarían
por ser compañeros de clases en Literatura. A ver, qué
has escrito ahora. A Miguel le gustaba leer lo que
Jimmy escribía, sabía de su talento para cuestionarlo
todo y poner, en tela de juicio, todo lo que los
maestros de escuela nos enseñaron. Miguel cogió el
celular de Jimmy donde estaba el escrito y dijo, ¿pero
qué carajos es esto?, ¿sabes que me da miedo leerte?,
siempre terminas por destruir mis endebles
creencias. Manuel empezó a leer el texto de Jimmy, a
sus 16 años, era todo un genio y, por tanto, alguien
que ignoraba, hay muchos genios que escriben cosas
increíbles y nunca son reconocidos como escritores.
“456 a C. EL AÑO EN QUE SE ADUEÑARON DE TU
ALMA
Calendario judío: 365 días, con 5 horas, 55 minutos, y
23,52 segundos. La fundación según los judíos, del
universo, es hace 5781 años. Calendario Gregoriano:
365.2425 días, con un año bisiesto, es decir, cada
cuatro años, febrero tiene 29 días, en vez de 28.
Fecha en que nació Abraham, padre de las religiones
abrahámicas: el cristianismo, el islam y, el judaísmo:
1813 años antes de la era de Jesús en este lado
occidental del mundo. Vivió 175 años. Murió en el año
1747 a C.
Fecha de nacimiento de Noé: 1056 a C., vivió 950 años
y experimentó el Diluvio Universal cuando tuvo: 600
años. Es uno de los patriarcas superlongevos.
Buda nace en el año: 624 a C., estuvo vivo cuando fue
el Diluvio Universal, sin embargo, nunca habló ni
experimentó tal diluvio.
Confucio, nace 551 años a C., sus enseñanzas le
precedieron y en China, nadie vivió el Diluvio
Universal, floreció bajo la Dinastía Zhou, que va desde
el 1046 a C., hasta el 256 a C.
Diluvio Universal en los tiempos que debieron ser de
Noé, se da en el año: 1656 a C., recordemos que Noé
nace en el año de 1056 a C, nacería 6 siglos después
del diluvio.
Rey David, nace en el año de 1040 a C., teniendo sólo
una diferencia de 16 años con Noé.
El Rey Saúl que hace suceder a David como Rey de los
hebreos y primer Rey de Israel, nace en el año de 1079
a C., es decir, lleva una diferencia de edad sobre Noé
de 55 años y 39 años sobre David. David fue Rey a los
30 años, es decir, en 1049, cuando Saúl, tuvo 46 años.
Saúl muere en el año de 1007 a C, es decir, vivió 72
años y vio gobernar a David por 36 años.
Concordamos según fuentes de Google que, el Diluvio
Universal fue en el año de 1656, datos generales de
Google sobre todas las fechas dadas aquí.
Moisés nace en el año de 1527 a C., y vivió 120 años,
es quien escribe los 5 primeros libros de la Biblia o La
Torá con las fechas que se han dado, según el
calendario hebreo. Atención, Moisés es representado
en una estatua hecha por Miguel Ángel, en el
renacimiento, como un ser mitológico por contar con
cuernos en la cabeza.
Fue hecha entre los años de 1513 y 1515 y, está en la
Iglesia de San Pedro in Víncoli, Roma, como figura
central en la tumba del Papa Julio II.
Moisés nace 1527 a C., y junto con su hermano,
Aarón, quien nace en el siglo XIV a C, es decir, siendo
hermano mayor y considerado como maestro o sumo
sacerdote de los hebreos, además de ser estratega
militar.
Moisés llegó a subir hasta 11 veces al monte Sinaí
para hablar con el Señor, atención, de igual manera,
alrededor de 3 centurias atrás, Abraham, luego de
derrotar a los 5 Reyes que tuvieron en cautiverio a su
sobrino Lot y toda su familia, en ese momento, YHVH
era reconocido por Abraham en los altares como una
llamarada con fuego ardiente, ante quienes se hacía
sacrificios por creer que el Señor, comería estos
sacrificios, si YVHV le pidió a Abraham en sacrificio a
su hijo Isaac como prueba de fe, si esto significara que
se lo comería. No hubo otra forma de reconocer a
YVHV que no fuera a través del fuego, si cuando
Abraham derrotara a los 4 Reyes y al de Sodoma, éste
le pidiera los guerreros y personas derrotadas, a
cambio de todos los bienes a poder llevar, siendo que
Abraham fuera a pedir bendición a Melquisedec, de
quien no se tiene noción de inicio ni fin, si para
algunos, sea eterno como Jesús, dentro de la
narrativa expuesta, ofreciendo el diezmo al Señor,
que en este caso, fue representado por Melquisedec,
sumo sacerdote y guerrero, quien adoró a un dios
superior a YVHV, llamado, El Elyon, si Melquisedec
signifique: Rey de Salem o Rey de Jerusalén o, el que
obra con justicia, si es que anteriormente escribí que
Abraham ante YVHV iba a sacrificar a su hijo. Desde
esos tiempos, los hebreos tenían por prohibido hacer
ídolo alguno de su dios, si dentro de su hebreo
antiguo, el Aleph, es el primer carácter que
representa el número 1 o la cabeza de un toro
invertido:
Este carácter representa a su dios YVHV, no al dios de
Melquisedec que es El Elyon, padre de todos los
dioses conocidos, desde los egipcios, hasta los
semitas como los griegos, dentro de un grado elevado
de jerarquías donde no es el Superior.
Cuando Moisés sube al monte Sinaí para recibir de
YHVH las tablas de La Ley, Aarón, sumo sacerdote y
maestro, para contentar en el éxodo a los hebreos,
consiente se haga un ídolo de un becerro de oro u
toro, por reconocérsele así al dios de ellos, un Toro, El
Aleph, el ídolo prohibido de ser representado.
Más allá si es un dios bueno o malo, eso no está en
cuestión aquí, sólo el decir que es un dios bohemio,
lujurioso y propenso a los saqueos o la corrupción, tal
cual como es el actual homo sapiens.
Por qué los hebreos siguieron a Moisés, por qué
debían creerle a él y a su hermano Aarón, si el nombre
del patriarca era egipcio, como su investidura, más
allá que fuera adoptivo, la razón está en sus cuernos,
en ser por ello una deidad o creatura divina con un
destino a cumplir. Los hebreos que reconocían a su
dios como a un toro, vieron en Moisés a su probable
hijo, como sucedió con todos los profetas y patriarcas
en la cultura hebrea.
Siglos después serían los tiempos de Sodoma y
Gomorra. 3 centurias después de Abraham sería el
Diluvio Universal que, no corresponde a los tiempos
de Noé, quien construyó el Arca y que fue
contemporáneo del Rey Saúl, David, si les recuerde
las fechas: Noé nace 6 siglos después del Diluvio, es
decir, nació en el año 1056 a C., y, vivió 950 años, si es
que el Diluvio Universal fue en el año 1656, 6 siglos
antes del nacimiento del longevo patriarca.
Si nos ceñimos a los tiempos de Noé y los datos que
tenemos en Google de su era, en ese entonces, los
presocráticos como Tales de Mileto, nació en el año
625 a C., si es que el Diluvio debió ser por el año 1046
a C., siendo este primer presocrático posterior al
diluvio, sucediéndole Anaximandro de Mileto, 610 a
C., Anaxímenes de Mileto, 586 a C., Jenófanes de
Colofón 570 a C., Pitágoras de Samos, 575 a C.,
Parménides de Elea, finales del siglo IV e inicios del
siglo V a C., si es que Sócrates nace en el año 479 a C.,
y, es sometido al juicio de la cicuta en el año 400 a C.,
si concluimos hace un momento que el Diluvio
Universal debió ser en tiempos de Noé en el año 456,
era de Sócrates, y el surgimiento de la cultura
prerromana, con la existencia de los dioses griegos,
egipcios y semitas siendo: Aram, Asiria, Babilonia,
Siria, Canaán, Hebreos y Fenicios, si se deba precisar,
no hay registro después de Buda o Confucio de un
gran Diluvio Universal, si quien existió en pleno
Diluvio, fue precisamente Sócrates desde Grecia,
quien precedió a los Presocráticos y fuera sucedido
por Platón y Aristóteles, quienes dentro de todo su
legado, desde los Diálogos de Platón, hasta la
Tragedia Griega o la poética estudiada por
Aristóteles, filósofo y militar también, nunca hablaran
de lo que ocurrió con el pueblo hebreo vecino, desde
los escritos que han dejado y están al alcance de
todos.
456, el año en que según la era de Noé, debió darse el
Diluvio Universal, año clave antes de la era de Jesús El
Cristo que, desencaja totalmente dentro de los
tiempos remotos pero recientes, de los que tenemos
el florecimiento de las culturas egipcias, griegas,
semitas, romanas, si dentro de todas las
convenciones dadas por las religiones en el mundo, se
afirme, el fin del mundo será cuando haya otro gran
Diluvio Universal, si precisamos en los datos de la IA
de Bing y Google, si mientras Noé con su arca, se
salvaba de la ira de dios por la maldad que hubo en el
mundo, qué sucedía en el resto del mundo que nadie
se daba por enterado de lo que les ocurría a los
hebreos, si el legado dejado por Moisés en La Torá y,
los 5 primeros libros de la Biblia de los Cristianos,
digan que el diluvio fue en el año 1656 a C.,
contradiciendo toda la historia que se nos ha dejado
si se afirme, el Diluvio fue en todo el mundo, fuera de
si se creyera que viviéramos en un plato o un mundo
plano, o como lo expusieran los griegos, el globo
terráqueo era cargado por el Titán Atlas como se ve
en esta alegoría o escultura:
si Atlas forma parte de la mitología griega, si nos
remontamos a sus orígenes con Homero, del siglo VIII
a C., entonces, si no fue real el Diluvio, y el islam, el
judaísmo y el cristianismo, se basen en profetas que
parten desde Isaac e Ismael como Patriarcas de sus
credos, ¿podremos creer el legado histórico de las
Bibliotecas con las que contamos?, ¿así sean de
monarcas o del mismo Vaticano?, porque de esto
seguramente, se enteraron los amanuenses o
escribas que, tradujeron de las primeras lenguas
como el arameo, el sánscrito, el hebreo antiguo, el
egipcio y lo que quedara de la Biblioteca de
Alejandría, si cuestionaran lo que ahora cuestiono y
revelo, en estos tiempos, donde toda la información
está en Google y la IA y, es difícil sostener mentiras
por más que éstas durasen miles de años, para la
ignorancia de la humanidad.
Pero, mientras para los hebreos el diluvio se sucedía,
en Egipto, la Dinastía XXVII gobernaba y se construía
el templo a Isis, pasando a ser dominados por los
persas y, luego, por los macedonios y Alejandro el
Grande; qué ocurría en la India de Buda en ese
momento, se compusieron los Vedas, textos
seminales del hinduismo, se propagaron las
enseñanzas de Buda y de Mahavira, para luego ser
unida toda la India continental en una sola, mientras
que en la China de Confucio, aparecieron los primeros
fiables textos en papel con el desarrollo de una
escritura propia, se caía la Dinastía Zhou y se terminó
por unificar toda China por la Dinastía Qin, si en Roma
surgía la República Temprana, si es que en el año 451
a C., se escribieron la Ley de las XII Tablas, que
estableció un conjunto de leyes escritas para regular
la vida cotidiana.
Así, en referencias al mundo conocido más
desarrollado de ese momento de la historia, cuando
el Diluvio Universal debía dominar todas las culturas
mencionadas, no sucedía ello, si deba precisar, en
occidente estamos a la fecha en el 02 de octubre de
2023, mientras que en Israel es Lunes, Tishrei, 1764,
si están celebrando el Año Nuevo judío, conocido
como los Diez Días de Penitencia, si para los
musulmanes estamos en el año AH, (Hégira, cuando
Mahoma migra de La Meca a la ahora conocida como
ciudad de Medina) y hoy sea Rabi I 16, 1445 AH.
456, el año donde la historia universal mintió, donde
se impuso creencias que nunca sucedieron, si esto fue
acordado desde hace milenios, para crear dioses,
credos, religiones y maneras de adueñarse del alma o
pensamientos de las personas, sus costumbres,
tradiciones, verbo y, manera de interpretar el
cosmos, dentro de un engaño milenario que no pudo
durar mucho tiempo, como escrito, demostrado y
expuesto está”.
Miguel se quedó absorto, ¡carajos!, en serio es eso
que quieres ser escritor, ¡este año superamos las
3,000 putas y al próximo nos vamos a desahuevar a
los de Literatura, no sé si seas un genio, sólo sé que
estás jodidamente enfermo, te deseo lo mejor, sabes
que lo mío será administrar las empresas de mis
padres, ojalá llegues lejos Jimmy, lo digo en serio,
escribes huevadas que valen la pena ser leídas. Se
acabó la lata de cerveza, ¿vamos por otras en el
antro? No es mala idea, ya van a empezar a hacer sus
shows, hoy se presentará un enano bravazo, tiene
fama de hacerle el amor a mujeres muy altas y
hacerlas venir en squirt tras squirt, ¡es un fenómeno
el enano! ¿Y nos tiramos más putas? Jimmy sonrió,
vio su billetera y dijo: me alcanza para un par más,
¿sabes que me están ofreciendo también para hacer
shows? ¡La biografía del escritor: un porno star!
La vida es corta.
Mateo contemplaba en su paseo, dentro del barrio
rojo de Ámsterdam, los recuerdos del pasado, cuando
precisamente, iba a esos lupanares y no se atrevía a
hacerles el amor a las muchachas de la vida alegre.
Contemplaba ventanas abiertas con luces roja, desde
donde mujeres jóvenes y muy bellas, cobraban entre
50 y hasta 300 euros, sólo por hacerles el amor. Se dio
la media vuelta, no tenía ganas de tener sexo. Su
pareja, el holandés de ascendencia jamaiquina le dijo:
me pierdo aquí Mateo, no me esperes hasta mañana,
de algo deben servir las ganancias de tus libros. Como
debemos recordar, el holandés era muy salaz y
aficionado a las putas, estaban en el Viejo Mundo y
eran libres, menos Mateo, atrapado en una gran
mentira ante la cual no podía rebelarse, se dirigió a su
estudio, era una extensa novela sobre la vida
sodomita de los nigerianos, en barrios populares o
muy pobres, donde se prostituían adolescentes a
buena paga, ante alemanes desviados que, les
iniciaban en la homosexualidad si, mayor era la paga
por prolapsar a muchachos vírgenes, dentro de todos
sus juegos sexuales de iniciación, en los que, algunas
veces, terminaban mutilando a sus víctimas, con el
consentimiento de comunidades muy precarias que,
aceptaban todo, por fuertes cantidades de dinero,
para tener algo qué comer. Vaya mierda, pensó
Mateo, ¿no era Jimmy el que debía estar escribiendo
de verdad esto? Jimmy era el único que tenía talento
para escribir, nosotros sólo éramos unos muchachos
que queríamos tener una vida fácil, ¿fácil?, Pamela se
suicidó, Ramiro ahora es transexual, Miguel no puede
hablar porque le arrancaron la lengua y, yo, encima,
yo, soy un escritor famoso que supuestamente
escribe libros de denuncia de los cuales no soy autor
ni de una coma, me pregunto, de dónde sacan tanta
información, a quién se le ocurre escribir estas
aberraciones, púberes vírgenes mutilados en Nigeria,
dentro del mercado de trata de menores,
sinceramente no soporto tanta mierda, pero debo
tragármela, igual los periodistas hacen preguntas,
igual en los auditorios, no falta un desubicado que
hace preguntas por el libro que lleva mi nombre
porque lo ha leído y estudiado más que yo, muy al
hecho que nadie los lee, los compran o simplemente,
las librerías facturan miles de libros vendidos,
naturalmente algo falso, aquí se mueve mucho dinero
de la mafia, del narcotráfico, nadie sabe de esto,
nadie sospecharía que la cultura se presta para este
tipo de blanqueo de dinero, pero reitero, siempre hay
un hijo de puta desubicado que lee mis libros y sólo
por joderme, le conceden el micrófono, como para
asegurarse que he estudiado los libros que escriben
con mi nombre, porque sé, ese hijo de puta querrá
hacerme mierda si respondo mal, así lo expulsen del
auditorio, porque esto ya me pasó en Bruselas, un
muchacho rebelde, se acercó hasta mi estrado, para
echarme cerveza desde su botella e imprecarme:
¡eres mierda, sólo mierda, formas parte de este
jodido sistema de mierda!, sin que los presentes
entendieran nada, porque desde su asombro, me
pidieron que siguiera exponiendo un discurso
aprendido de memoria, porque hay eventos donde
debo hacerlo, si los más fáciles son cuando leo
discursos, de manera displicente, ante un auditorio
que no escucha nada, que sólo compra mis libros para
tenerlos en esas bibliotecas personales, donde no se
les lee, sólo se les muestra a las amistades, para
comentar sobre el autor de moda, casi siempre,
diciendo cosas muy diferentes a las que están escritas
en el libro que lleva mi nombre. Mateo pensó en
Jimmy, en la manera en cómo perdió la vida: crimen
pasional, ¡bah!, los que sabemos de Jimmy y Miguel,
sabemos que eso no fue así, sabemos que Jimmy
estaba escribiendo todo lo que hacían con nosotros
en la Facultad, alguien filtró información desde el
sello editorial que había leído con detenimiento la
obra de Jimmy y, de pronto, el crimen pasional de dos
sodomitas, pasados en drogas y en un escándalo de
locas, donde hasta se inventaron testigos para dar
validez a los 5 años de condena para Miguel, a quien
para no dejar ningún cabo suelto, se tomaron la
molestia de arrancarle la lengua en prisión. Jimmy sí
creía en la Literatura y, por eso, escribió nuestras
historias, le costó la vida, ¡carajo!, ¿fue una seria
advertencia?, ya tuvimos suficiente con Pamela, ¿nos
robaban la vida así la mafia de los que editan a
escritores? Sigo pensando que, en este mundo,
quizás, el único que fue libre, era Jimmy, pero lo
mataron precisamente por eso, ¿quedaba algún
intento legítimo de querer ser libre?, digo intento
legítimo, porque es lo normal, querer ser libre, ¿hay
alguien libre en este mundo? Mateo se sentó frente a
su escritorio, lleno de muchas verdades que jamás
podría escribirlas, a pesar de ser el escritor de moda,
el que un día ganaría el Premio Nobel de Literatura.
Repentinamente mi editor me dijo que debía tomar el
primer vuelo hacia Beijing, debía entrevistarme con Xi
Jinping, decía que era por razones diplomáticas, en
realidad era sólo para entregarle un dossier con
mensajes cifrados. Qué iba a dialogar con Xi si no
sabía chino, menos que él supiera español, sólo supe
que conocería la ciudad prohibida, me tomarían fotos
junto a cuadros enormes de Mao Tse Tung y recibiría
condecoraciones por el partico comunista chino.
Nunca me gustó el comunismo, por razones muy
personales, provenía de una escuela donde se impuso
el pensamiento comunista y, se rendía honores a
guerrilleros que causaron terror en mi país. Era la vida
de los obedientes, dejar Ámsterdam, cruzar la ruta de
la seda en avión y luego, rogar porque no perdiera la
vida en esa entrevista, porque ser un escritor famoso,
no me daba ninguna garantía de saber si saldría vivo
de donde fuese. El viaje fue largo, horas de estar
sentado en mi primera clase, para ver desde la
ventana los Himalayas, repasar la historia tibetana,
hasta ver a lo lejos, la muralla china y, aterrizar en
Beijing, donde una comitiva del Ministerio de Cultura
me recibiera con muchos honores, donde una mujer
muy baja de estatura, de piel demasiado blanca y
modales sumisos, tradujera las palabras de quienes
me recibían: “bienvenido a la tierra de la revolución
popular, nos honra tenerlo con nosotros, lo
llevaremos a su hotel para que en breve, se entreviste
con nuestro honorable Príncipe Rojo, el venerable Xi
Jinping”. A la media hora, llamaron a mi habitación,
ya duchado y cambiado, para decirme que en un auto
sería llevado donde Xi. Era una oficina donde el color
rojo resaltaba, sobre todo, él estaba sentado a una
mesa mirando al vacío, su rostro nunca cambiaba, ni
cuando estaba absorto, levantó la mirada y en un
claro español castizo me dijo: toma asiento, lo único
que se te va a pedir es que delante de los periodistas,
estreches mi mano mientras te invito a brindar con
champagne, ¿ése es el dossier?, ¿sabes que tus libros
no son los mismos en cada país?, en China eres un
éxito de ventas porque hablas bien de la revolución
popular, hay una novela muy leída donde has escrito
de manera formidable la historia de nuestro líder,
Mao, ¿supiste eso?, no, veo que no, ¿sabes qué hay
en ese dossier?, no lo sabes, es el manuscrito sobre la
historia de La Revolución Popular Cultural de China,
naturalmente no la has escrito, pero lleva tu nombre
como autor y, sólo será vendido en China, no en el
resto del mundo, aquí somos más de mil
cuatrocientos millones de chinos, de que comprarán
tu novela, la comprarán y la leerán, quizá sea la única
novela que sea leída en toda tu carrera de escritor por
gente que lee de verdad, ha sido escrita por eximios
eruditos que creen en nuestra causa, eso es todo. Dio
la orden, entró la prensa, hablaron en chino, no
entendí nada, entregué el dossier a Xi Jinping, nos
dimos la mano y, luego de hacer el brindis, todos se
retiraron, incluyendo a Xi, para luego ser guiado por
mi interprete quien me dijo: te llevaré al aeropuerto,
regresas a París, su vida es muy interesante, señor
escritor. En realidad, Mateo nunca supo nada de su
vida, ¿alguien sabe qué ocurre con su vida cuando el
mundo hace planes con ésta sin que uno se entere de
nada?
Por eso, cuando salimos con Pamela, Ramiro y yo, al
encontrarnos con Miguel y Jimmy, fue normal
escucharles decir a la vez: ¡miren a estos enfermos,
han escrito novelas de más de mil páginas! Nos
miramos a los ojos, todos los presentes sabíamos que
preferíamos tener sexo a tener tiempo para estudiar
esas extensas obras y leerlas. Al salir del Decanato,
donde se nos había ofrecido la gloria, es decir, ser
escritores, no supimos cómo reaccionar, nos habían
entregado tarjetas de crédito para consumir lo que
quisiéramos donde fuera, desde los bares cercanos a
la universidad o, los mejores locales de la ciudad.
¡Vamos por unas cervezas!, exclamó Ramiro, para ser
claros, no sabíamos en lo que nos habían metido.
Mateo expresó: ¿yo escritor?, Miguel acotó suelto de
huesos, no vine a esta escuela a ser escritor, mi
destino es administrar las empresas de mi padre, sólo
estoy aquí porque quiero ver triunfar a mi amigo y
hermano de leche, Jimmy, que sí es un escritor de la
putamadre. ¿Tú quieres ser escritor, Miguel? Vaya lío,
a lo mucho escribiría sobre mis largas sesiones de
sexo con las más de 3,000 putas que me he tirado,
pero eso no creo que sea literatura relevante, hay
muchos escritores en esta generación que escriben
sobre lo mismo y, del sexo, no creo que nada nuevo
escriba, salvo el tener el record de haberle hecho el
amor a tanta muchacha de la vida alegre. Jimmy
entonces afirmó: los conocemos, ustedes eran los
fisgones que paraban en los lupanares a los cuales iba
con Miguel para tirarnos a las putas. Mateo y Ramiro
se reconocieron y reconocieron también a Miguel y
Jimmy. Que el mundo es muy pequeño cuando en
este caso, se trata de putas. Pamela prendió un
cigarrillo e insistió en ir a un café bar donde se podía
dialogar sobre lo que les habían propuesto con mucha
calma. ¿Ése lugar es carísimo? Qué va, dijo Pamela,
miren, es una tarjeta de crédito que aguanta todo,
total los gastos corren por parte de la Facultad.
Ramiro dijo entonces: partir en dos la literatura
mundial, ¿qué carajos, somos proyectos literarios?,
porque veo que el único que aquí se toma en serio la
literatura es Jimmy, porque Mateo y yo, sólo estamos
por pasar el tiempo, al menos eso era así, pasar de
esta escuela a otra, nunca, pero repito, nunca
imaginamos lo que nos han propuesto: ser los
escritores.
Pamela terminaría por ser la mujer de los cuatro
muchachos, ella era una muchacha alta de piel clara,
cuerpo sexy y cabello castaño claro. Por alguna razón
que supera al pudor, aceptó ser la mujer de los cuatro,
se sintió llena de poder, además, sería la poetisa de
su generación, todos tenemos un precio, pensó ella y,
así, a paso veloz, dejaron la universidad para ir a ese
café bar, para ordenar tanta cerveza que, terminaron
ebrios sin saberlo, en la habitación de un hotel, en
una orgía donde se hizo el amor hasta quedar sin
fuerza en los brazos y las piernas. Desnudos sobre las
camas, contemplaron el techo de la habitación del
hotel para preguntarse: ¿cómo visualizan sus vidas de
aquí a unos 10 años, muchachos? Pamela preguntó
luego de haber tenido decenas de squirts con los
cuatro. Empezaron a reírse, Miguel había compartido
unos bates de marihuana que empezaron a fumarlos,
causándoles un ataque de risa. En realidad, no sé
sobre qué escribiré, recalcó Mateo. Pamela pensó por
un momento en serio eso de ser la poetisa de su
generación, ¡no, qué va!, si ni siquiera sé qué es un
poema, tampoco entré a Literatura para ser escritora,
qué, ¿haré poemas sobre cómo hago el amor con
ustedes cuatro? Seguían riéndose. Eso lo puede hacer
cualquiera, sobre qué carajos voy a escribir, porque
encima, no me gusta leer y, nos dan libros muy
densos, muy pesados e infumables, ¿saben qué
pienso de los maestros de la literatura?, que estaban
enfermos de verdad, ¿no era mejor que en esos
entonces existieran ya los psiquiátricos?, porque cada
vez que abro una de esas obras maestras, me
embarga una depresión de la cual me cuesta mucho
librarme, igual me pasa con los poetas, suelo pensar
que escriben en un idioma que no entiendo, como si
ellos hubieran existido en otra dimensión y con un
mundo aparte sólo para ellos, la gente sana no lee
esos textos, ¿saben eso, no?, ¿hacer yo poesía para
enfermar a la gente con versos que nadie
entendería?, ¡es peor que ser puta! Ramiro expresó
entonces: ¿no creen que hemos aceptado algo que va
más allá de nuestras capacidades?, primeramente, no
me veo escribiendo libros de mil páginas, ni de cien
como máximo para ser exacto, apenas tengo 18 años,
¿sobre qué voy a escribir y encima, disertar ante los
auditorios? No sólo son auditorios de la ciudad, son
auditorios de diferentes ciudades en el resto del
mundo. Pamela volvió a inquirir, ¡pero si sólo
queremos hacer el amor!, ¿por qué nos ofrecen el
sueño dorado de los solitarios, a quienes les pasa de
todo, para escribir libros de largo aliento?
No lo sabíamos, recordaba Mateo mientras viajaba de
Beijing hasta París, pero fueron nuestros años
dorados. Ahora era todo mierda.
Al llegar a su apartamento de París, se preguntó por
lostres niños que había adoptado con el holandés que
ahora les hacía el amor a las mujeres del barrio rojo
de Ámsterdam, cómo la estarían pasando en esos
internados donde transexuales les educaban y les
hablaban sobre la vida. No eran cualquier tipo de
internados, era unos manejados por la élite, donde lo
primero que les enseñaban era, perder todo tipo de
escrúpulos y ser unos hijos de puta, con la conciencia
destruida y, dispuestos a tragarse el mundo fuera al
costo que fuera. Irene o Ramiro le llamó en ese
momento, le parecía extraña su voz delicada, suave,
melodiosa y propia de quien ha tenido una sesión de
sexo intensa que le ha dejado satisfecha, era la voz de
una mujer: ¿Mateo, recuerdas cuando en primer año,
Pamela ganó el concurso de poesía? Eso fue hace
mucho tiempo, contestó Mateo, no quiero pensar en
eso más. Pamela había enviado un poema que rompía
todo trato con el statu quo, tampoco esperaban
mucho de ella, bastaba con que se presentara.
¿Recuerdas el poema?, entra a nuestra red social
secreta para compartirte el poema. No sé por qué le
hice caso, entré y miles de recuerdos llegaron a mi
mente, como cuando fuera internada en la clínica,
para que abortara y, despertara en un psiquiátrico,
con muñecas de cuero amarrando sus muñecas, a las
barandillas de una cama, sedada hasta el extremo de
no poder moverse, apenas para voltear a la mesa de
su cama, para leer: inicios de esquizofrenia
paranoide. Era el infierno, sin duda alguna, como
cuando dejaran abierta la celda que separaba a la sala
de emergencia de los pacientes varones que, al verla
incapaz de defenderse, le quitaran las correas de
cuero de las muñecas, para violarla sin que ella
pudiera hacer resistencia, fueron 20 dementes a los
que nadie dijo nada, salvo que fuera inimputables,
como lo dijeran en las noticias, desde donde decían
con un cinismo increíble: Promesa literaria es violada
en psiquiátrico. ¿Recuerdas cómo empezaron a
venderse su primer poemario?, todas las muchachas
y muchachos de nuestra generación buscaron su
obra, la leyeron una y otra vez, la comentaban en
conversatorios, hubo inclusive un colectivo feminista
llamado Pamela, lo peor vino después, cuando le
dieron de alta y fue a buscar refugio donde Miguel y
Jimmy, quienes no podían creer todo lo que estaba
pasando y de manera muy rápida, todos sabíamos
que ella nunca había escrito nada, que esos poemas y
la leyenda de haber escrito 10 poemarios en total, era
falsa, una gran mentira. Sí recuerdo, Jimmy estaba
destruido, había ganado el concurso de novela breve,
pero con un texto que no fue suyo, creo que en ese
momento habíamos empezado a irnos al carajo.
¿Recuerdas el escrito de Jimmy también? Lo recuerdo
todo con claridad, ¿tienes el poema que escribió
Pamela y la novela de Jimmy?, la nostalgia me ha
ganado, quiero recordar lo que fuimos alguna vez,
cuando éramos personas de verdad, no en lo que nos
han convertido.
ODA A LA PESADILLA
Bla, bla, bla, bla
Bla, bla, bla
Bla, bla, bla
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Bla, bla,
Bla,
Bla bla bla
Bla bla bla bla
Bla
Bla
Ah, cómo nos reímos esa tarde antes que entregara
en el sobre, el poema que sabíamos, no ganaría, pero
que,sin embargo, sería reescrito por la cátedra, ¿pero
es que pensábamos podíamos ser más listos que
ellos?, ¿tienes el poema ganador? Sí, espera, te lo
paso ahora:
EN LOS TIEMPOS DE
Había recordado
los viejos escalones grises
que sólo por detrás de
su sombra
por el espejo
solía caminar su mirada.
Habían pasado más de mil años entonces
y desiertos y mares
ya pasaron por aquellos vientres,
llevándoselo todo,
no dejando nada,
ni un pedazo
de recuerdos
frescos para
la mente o
para el
estómago.
Hacia el árbol de molle seco
a recostarse entonces al pie de
la sombra perdida.
Ah, ya lo recordé, obligaron a Pamela a aprendérselo
de memoria, fue el que dio pie a que se le publicara
su poemario, antes que le desgraciaran la vida. ¿Fue
nuestra culpa, Mateo?, ¿debimos dejar que aborte?,
espera, sé qué me vas a decir, que eso era inevitable,
que no llegábamos ni a los veinte años, que no
teníamos recursos económicos para sacar adelante
un embarazo no deseado, que no sabíamos de quién
era el hijo, que apenas estábamos empezando a vivir.
¿Empezar a vivir qué?, si habíamos tranzado con la
mafia sin saberlo, quién iba a pensar que los padres
de Pamela se iban a prestar para todo lo que luego
ocurriría. Los padres de Pamela, dijo Ramiro o Irene,
ellos se han llenado de dinero con toda la supuesta
obra que dejó Pamela. Le echaron la culpa a Miguel,
dijeron que él le dio la heroína para que Pamela
muriera de sobredosis. ¡Basta, eso es sólo mierda!,
sabemos que no es cierto, que no fue así, que al salir
de alta y recuperar la razón, quiso matarse, alguna
mierda de la cátedra le dio esa sobredosis, Pamela ya
tenía una biografía a sus 17 años, era lo que ahora es:
un ícono para las nuevas juventudes que ignoran,
Pamela nunca escribió nada. ¿Quieres volver a leer el
texto de Jimmy?, de verdad que tenía mucho talento,
pero cuando salió ganador, rompió todos los textos
que tuvo a su alcance y claro, como tenía fama de
drogadicto, supieron los de la cátedra manejar el
arranque de furia de Jimmy y, terminó siendo un acto
celebratorio de un niño genio, alguien de quien
sabemos cómo murió y bajo qué circunstancias.
Espera, ¿aún guardas el texto? Sí, ¿deseas que te lo
pase? Pásalo.
DE BAPHOMET HASTA EL ORIGEN DE LOS TIEMPOS,
CIENCIA REVELADA
En el Partenón, templo dedicado al estudio de las
ciencias y las matemáticas, hubo un tiempo que estas
enseñanzas fueron orientadas hacia el origen de los
tiempos, donde las sirvientes vírgenes de la Diosa
Atenea, entendieron del saber milenario de las
mujeres, miles de años antes que apareciera la
medicina y las técnicas de reproducción asistidas, es
decir, donde los médicos intervienen en parejas de
esposos que no pueden concebir y, con ayuda de la
ciencia, pueden lograr que el óvulo o gameto
femenino, sea fecundado por el espermatozoide o
gameto masculino. La Diosa Atenea quiso entender la
naturaleza no sólo de La Esfinge, ser quimérico que
tenía cuerpo de León gigante, con cabeza e
inteligencia humana; allí empezarían las leyendas del
Rey Minos y su sabiduría: el Minotauro, hijo suyo que
tenía del torso hacia la cabeza, cuerpo de toro y, del
torso hacia abajo, cuerpo humano, de ese famoso
laberinto donde eran rendidos en sacrificio a los
mejores varones, si Atenea fuera más allá, al
entender desde sus estudios verificados que, los
Dioses Egipcios como Amón, quien representó “lo
oculto” hasta ahora, por haber sido el primero en
entender los conocimientos de la ingeniería genética
que va hoy desde la clonación verificada en animales,
hasta Dioses con formas extrañas como el Dios Ra,
que representaba al Sol, quien fue un ser con cabeza
de halcón y cuerpo humano, siendo ésta la máxima
expresión del poder de creación de esta civilización
milenaria, en el origen de los tiempos, si deba
mencionar, entre los 44 Dioses que tuvieron a, Inpu o
nombrado Anubis, en términos griegos, como el Dios
de la muerte y la vida después de ésta. A esto se le
llama también amalgamaren o amalgasar, es decir,
unir o mezclar cosas de naturaleza contraria o
distinta, fuera del uso dado a la metalurgia. Hasta
aquí, mis lectores pueden entender que esto forma
parte del pasado y sea conocimiento perdido o mitos
propios de religiones donde lo fantástico predominó,
ante lo cual, me base en la ciencia para explicar cómo
es que Amón ya tuvo a su alcance el conocimiento de
la Inmaculada Concepción, es decir, de la gestación de
un embrión en el útero de una virgen, sin que hubiese
existido penetración o relaciones sexuales, si de estos
conocimientos, Hermes Trismegisto, el Tres veces
Grande, esclareciera como mentor a Abraham,
misterios que he de resolver en esta década del veinte
en el siglo XXI, donde la tecnología pretende con la IA
o inteligencia artificial, desplazarnos a un segundo
plano, cuando desde hace milenios, al Patriarca
Abraham en estudios de Hermes, supo del cómo
extraer el embrión del útero de la mujer, es decir,
extraer el ser que sería feto dentro de las entrañas de
una mujer fecundada, induciendo o provocando un
aborto o menstruación, algo que siglos después, sería
motivo de acusación por Moisés en las mujeres que
menstruaran, por señalarlas de haber matado a un ser
que debía nacer, si los judíos ultraortodoxos tienen en
sus creencias, basadas en La Torá, el deber de tener
muchos hijos, si así fuera la promesa de Dios al
patriarca Abraham: tu descendencia será tan
numerosa como las arenas de las playas o los astros
del firmamento. Atenea, Diosa de la guerra, la
civilización, la sabiduría, la razón, la inteligencia o la
Diosa de los Olímpicos, entre otras virtudes, quien,
desde el Partenón, ubicado según su construcción 5
siglos antes de Cristo, en ese momento de la historia
cuando otra muchacha virgen daría vida a un Mesías
sin intervención de hombre alguno, sin perder su
virginidad, interpretaba con esclarecimiento todos
estos misterios que hoy son propios de la ciencia
actual. A esto la ciencia hoy en día le llama:
Partenogénesis, que significa: concebir sin haber
perdido su virginidad, donde el óvulo también
llamado gameto femenino, en este caso, sin
necesidad que una muchacha virgen haya sido
penetrada para que su óvulo hubiese sido penetrado
por un gameto masculino o, un espermatozoide, haya
dado vida a Jesús El Cristo, si deba reiterar, este saber
era propio de Amón, quien se remonta tanto como los
hebreos, miles de años atrás, decenas de miles,
cuando en el conocimiento perdido, supo que hay
muchachas vírgenes con células o gametos u óvulos
especiales que, podían dar vida sin la intervención de
varón alguno. Y la ciencia hoy en día lo explica así: una
muchacha que empieza a ovular, propio del
desarrollo de sus ovarios en la pubertad, por la
segregación de la hormona llamada: estrógenos,
entra a la vida adulta por estar preparada para dar
vida, más en ese momento de la historia, cuando
Amón, percató que existieron muchachas vírgenes
que en aislamiento, podían dar vida, siendo
Inmaculadas en su Concepción, supo de uno de los
mayores misterios que la ciencia no quiso explicar y
expresaré en términos científicos ahora: un gameto
es un óvulo que ha salido de las Trompas de Falopio,
que contienen a los ovarios, de donde salen cientos
de miles de óvulos regularmente uno por periodo,
cuando en el proceso de ovulación, la mujer está apta
para la procreación, siendo este óvulo o gameto, el
que se dirige hacia el útero, donde en constante
movimiento esperará dentro de la cópula, el ingreso
de espermatozoides por el cuello uterino o cuello
cervical, para ser fecundado y dar vida a un cigoto que
compartirá los ADN de la madre como del padre, para
luego en el proceso llamado: meiosis que significa,
empezar a ser pluricelular, termine por convertirse en
un embrión y, luego en un feto que con el transcurrir
de semanas, será el ser que irá tomando forma
humana, sea varón o mujer. En el caso de la
Partenogénesis, hay muchachas vírgenes de
extrañeza única, que cuentan con gametos u óvulos
de naturaleza especial que, con sus mismos
cromosomas, si el caso fuera X para identificar el
género femenino y Y para identificar el género
masculino, diera vida por sí misma, contando con un
gameto que pudiera ser X o Y único, si así, empezara
la meiosis o la división celular, dejando de ser un
gameto diploide, es decir, de dos células, sea en este
caso con el mismo ADN, para luego ser haploide, es
decir, con cuatro células. Pero, qué es un gameto,
pues un gameto es una célula sexual que participa en
la reproducción de los organismos pluricelulares, en
el caso de los varones, los gametos se llaman
espermatozoides y en las mujeres, óvulos, cuando
ambos gametos se unen, dan origen a un cigoto:
fusión de un gameto masculino y uno femenino, más
en el caso de la partenogénesis, se exime o no es
necesario un gameto masculino o espermatozoide,
para que esta célula sexual termine por convertirse en
un embrión. Así, Amón supo de la Inmaculada
Concepción, que llegara a ser saber de Hermes
Trismegisto, mentor de Abraham, el padre de las
religiones abrahámicas, como el islam, el judaísmo y
el cristianismo. Que en el saber de “lo oculto” de
Amón, nada quede por ser ignorado en este
momento, si dentro de sus observaciones, fuera más
allá, como fuera también saber de los primeros
pobladores del Tíbet, esos monjes que lograron
fusionar los gametos de sus toros, caballos y carneros,
para dar vida a sus propios toros de carne abundante
y pelaje propio de los camellos bactrianos, ungulados
o animales cuadrúpedos que caminan sobre sus
pezuñas, y, les diera también pieles para poder
hacerse de ropaje para tolerar los fríos inclementes
del Himalaya y otras montañas elevadas, como así lo
fue con los dioses de la India, si lo que escribo es
propio de polémicas y discusiones en la ciencia actual,
sobre si es ético dar vida a creaturas tan extrañas
como La Esfinge, o los mismos Dioses Egipcios que he
mencionado, que siendo mitad humanos y mitad
bestias, en reproducciones asistidas de gametos, se
fusionen animales de diferentes características, si así
sea con los seres humanos, algo muy debatido y
llevado en prácticas secretas, como es en el caso de la
masonería y Baphomet, que es reconocida como una
creatura simbólica que tiene cabeza de cabra, toro o
chacal, y cuerpo humano, representando El Bien y El
Mal, la luz y la oscuridad, el cielo y la tierra, lo
femenino y lo masculino, el saber milenario que fue
propio de Amón, como motivo de estudios por parte
de las muchachas vírgenes en el Partenón, donde la
Diosa Atenea, rescataba el conocimiento perdido del
saber milenario de las mujeres, así, siendo de su
dominio, el conocimiento de las especies isógamas, o
gametos iguales, es decir, de un mismo ADN, con un
mismo género, sea como en las plantas, idénticas
unas de otras, sin diferenciación en lo que se llame:
individuación, o lo que es ser un individuo, con propia
forma de ser, esencia, características auténticas como
personalidad, para los seres humanos, si en esto se
esté tratando sobre temas propios de la clonación,
algo ya aportado por la ciencia pocos años atrás que,
en casos interesantes, pueden reproducirse por
partenogénesis, es decir, que un gameto se fecunde
así mismo siendo virgen la especie, en este caso
femenina, para que se den clonaciones que puedan
ser inducidas hasta cantidades inimaginables por ser
posible. En el caso de los gametos anisógamos, que
son propios de mamíferos y del ser humano, se han
dado casos en vertebrados como delfines, dragones
de komodo o un buitre, que en condiciones aisladas,
sin que las hembras tuvieran compañía masculina,
éstas se hayan reproducido solas, a lo que la ciencia
llama como: partenogénesis o, lo que en el pasado
Amón reconoció como la Inmaculada Concepción,
saber aplicado por los hebreos y luego judíos, para
dar vida al Mesías, Jesús El Cristo, sin intervención
masculina. Así, la mitosis es cuando el óvulo se parte
en dos con la misma carga genética, hasta ser un
embrión, sea masculino o femenino, si así, se pone en
tela de juicio si somos los varones los que
determinamos el género masculino o femenino en las
mujeres, o las mujeres tengan un ovario femenino de
cromosomas X para dar vida a una mujer, y otro
ovario tenga el cromosoma Y, para dar vida a un
varón, si esto forme parte del saber milenario de las
mujeres, cuando hay reproducción sexual, es decir,
penetración y derrame de esperma que fecunde en
días de ovulación a la mujer, quien adhiere el óvulo
fecundado a las paredes internas superiores del útero
llamadas, endometrio, que con la ayuda de la
hormona progesterona, que es producida por los
ovarios, permitirá que este óvulo se convierta en
cigoto y luego embrión, hasta que termine por ser un
ser humano que deberá ver la luz, con la mezcla de los
ADN del padre y de la madre, lo cual no se dé con la
partenogénesis o la clonación, o en el caso de las
creaturas fantásticas como la Esfinge o los Dioses
Egipcios, si este saber fuera rescatado por la Diosa
Atenea, si en los anales perdidos de la Biblioteca de
Alejandría, con tres siglos antes de la era de Nuestro
Señor Jesús El Cristo, hubiera quedado registrado,
para las tertulias de Hipatia, quien tratara de explicar
de estos saberes a sus discípulos, muy alejados de los
aportes por Sócrates, Platón y Aristóteles, hasta que
en el año 48 A.C., Julio César la mandara a incendiar,
por haber entendido que allí, la sabiduría de los
tiempos del pasado, eran superiores al del Imperio
Romano, siendo lo que quedara de esta biblioteca
custodiada por Augusto, y luego el estudioso Claudio,
en los tiempos cuando empezaron a aparecer muchos
Mesías, en el tiempo de uno de los mayores
holocaustos judíos vividos, por parte de romanos,
cuando estuvieron a punto de exterminar a los fieles
judíos, si los conocimientos ocultos aún estén en los
archivos de El Vaticano, para la polémica de los
dogmas de fe de prelados o Papas, quienes al tener
acceso a estas verdades, al igual como todas las
culturas que he mencionado, reorientemos nuestros
ojos hacia el firmamentos una vez más, para querer
responder lo que está escrito al pie de La Esfinge:
¿Quiénes somos, de dónde venimos, a dónde vamos?,
si el saber humano es este y, sin embargo, no
logramos ser felices, en medio de todos los
iluminados que aparecieron para querer enseñarnos
a vivir, si es que actualmente en la India, aún existen
iluminados que se proclamen como Dios, en letras
mayúsculas, por su santidad en términos cristianos, si
la IA no logró responder mi pregunta: ¿puede hacer
por favor que me comunique con Dios?,
contestándome: lo siento, no puedo. Amalgamaren,
en definición milenaria, define con exactitud la
posibilidad con la ciencia actual, de crear seres alados,
que, pudiendo ser ángeles, nos den un derrotero,
cuando buscamos la verdad y cuál es el propósito de
nuestra existencia, si pensamos, tenemos intelecto, si
esto puede ser alterado por drogas, tipos de dietas o
sustancias donde, nuestra interpretación esté alejada
de la realidad, como lo fuera en los campos de
concentración nazis, donde los judíos no se rebelaron
y sumisamente, se dejaron llevar a las cámaras de gas
u hornos, cuando ahora sabemos, les daban en los
alimentos, flúor, para hacerlos dóciles, incapaces de
rebelarse, ante una muerte inminente, si en
perogrullada, pensamos gracias a lo que comemos o,
ingerimos, sin haber hallado aún la dieta exacta, para
ser totalmente lúcidos y, ver la realidad que se nos es
negada y, está ante nuestros ojos, desde que estamos
aquí, en este mundo.
¿Qué fue?, ya, ahora recuerdo, ganó con una novela
breve titulada: Todos los octubres rojos. Sí, era una
apología a la revolución de octubre en Rusia. Vaya
mierda, en ese momento nos dimos cuenta que
estábamos atrapados, que estábamos por entrar en
algo verdaderamente jodido y sin posibilidad alguna
de dar marcha atrás. Mateo, acabo de hacer el amor
con Miguel… colgué el celular, todos nos terminamos
por ir a la mierda, fui por un poco de cocaína, la
necesitaba de verdad.
Vaya de asco todo, Miguel, el que a sus 16 años había
campeonado en los lupanares y, dudo mucho, si los
referentes de sementales en la historia, pudieran
superar su record de más de 3,000 muchachas de la
vida alegre, al que lo metieron preso por un crimen
que no cometió, al que le arrancaron la lengua, del
que se comentaba, le hacía el amor a Jimmy y
sabíamos todos, eso no era cierto, era sólo parte de
un juego llamado fama, para hacerlos célebres y
malditos, Miguel, el tipo rudo de un metro noventa,
el que sabía más de sexo con las mujeres que
cualquiera, terminó por convertir en Irene a Ramiro y,
esto era real, lo sentí en la voz de Ramiro, ya no era el
mismo, era una mujer, era la Irene, esos destinos para
los cuales nos habían elegido, si estaba yo casado con
un holandés de ascendencia jamaiquina, si ante la
opinión pública era un escritor moderno, con tres
hijos adoptivos y gay, no viviendo de la mentira,
porque de lo contrario sería feliz, era sólo alguien
atrapado en el sistema de la manera más inverosímil
e infame posible. Decidí salir a caminar por las calles
de París, me puse mi sobretodo y unas botas ligeras,
mis ojos querían ver otro mundo, tal vez una
muchacha que quiera dejarse amar, tal vez alguien
real, no un amor comprado, como los miles que tuvo
Miguel y Jimmy, ojos inocentes, ojos que transmitan
paz, la cualidad de los impolutos, de quienes aún no
se han dado cuenta de qué va el dinero, la sociedad,
los amos del mundo, la política, los que hacemos
literatura. Y allí, en la ventana de un escaparate de
una librería de renombre, estaban los libros de
Jimmy, Miguel, Pamela y yo, éxitos de ventas, en
varios idiomas, si por boca de Xi Jinping, supe, para
cada país, los libros que llegasen con mis nombres
como autor, eran diferentes, distintas historias desde
las que la literatura alcanzaba grados notables de
talento desde mi ingenio, denuncia y creatividad.
Decidí sentarme a la mesa de un café y ordenar algo
para beber, calles más abajo había barricadas y gente
protestando, cantando ese himno que habla de
igualdad, fraternidad y libertad, como si aún
estuviera vivo Luis XVI, como si la revolución francesa
aún estuviera sucediéndose. ¿Y si todos los libros son
falsos?, ¿por qué no pensar eso?, si lo hacían con mi
obra, por qué no pensar que toda la literatura
existente no es real, que es escrita por depravados
escritores que eligen a sus representantes, para
inventarles una vida de mierda y para que defiendan
escritos indefendibles, pensé en los premios Nobel,
pensé algo más atroz, pensé en la Historia Universal,
si era cierto eso que es rescrita cada cierto tiempo,
que hay un reseteo para todo, que nuestra memoria
apenas es testigo que hechos que sucedieron ante los
que dicen nuevos libros, donde se contradice el
pasado que hemos conocido, con sucesos que nunca
fueron reales. En esos momentos tuve la necesidad de
escribir, como el escritor que era, pero escribir de
verdad y, mandar esos escritos a un sello editorial
para denunciar, toda la miasma sobre la cual, se
sostiene la cultura, pero recordé los escritos que le
costaron la vida a Jimmy, la cárcel para un Miguel, ese
semental que acababa de morir en vida, deflorando a
un Ramiro, compañero de universidad y de una
truculenta prisión de la cual no podíamos huir,
¡Miguel!, el semental, había sodomizado a Ramiro
para convertirlo en Irene, pero esta vez de verdad.
No, se me negaba el derecho a escribir, siendo
escritor.
¿Escritores? ¡bah!, nosotros sólo queremos hacer el
amor todo el tiempo, en vez de estar leyendo libros
inútiles que sólo nos enferman, exclamaba a viva voz,
mientras le hacía el amor a Pamela en nuestra
presencia. Y entonces todos nos reíamos, porque
sabíamos, eso era lo único que le pedíamos a la vida:
no trabajar, estar de juerga todo el tiempo y tener
mucho, pero mucho sexo, sin hijos a criar. Pamela
tuvo muchos squirts con Miguel, laxada sobre la
alfombra del piso, donde había hecho el amor, pidió
un bate de marihuana, se sentía en otra dimensión,
mejor vida no se podía tener. Nosotros lanzábamos
los bates de marihuana y creíamos hacer lo correcto.
Pamela entonces dijo: ¡por primera vez se me ha
ocurrido un poema brillante!, vaya, ¡había una
poetisa dentro de mí después de todo!, y entonces
desnuda como estaba, tomó una botella de cerveza,
parecía estar inspirada, iluminada, por un momento
creímos que lo iba a lograr, ¡era Pamela en su mejor
papel: poetisa! Entonces esperamos el poema
inmortal de ella, el que sería motivo de venganza y
que no podría ser callado por la cátedra que, le
censuró su bla bla bla, para imponerle un poema de
quien nunca supimos, quién lo escribió. Era inútil,
apenas se pudo levantar para terminar vomitando
sobre la alfombra y caer dormida sobre ésta, luego de
haberse desplomado de la silla desde la que se había
apeado para escribir su poema inmortal, no, no, no
teníamos talento y, el que lo tenía, era negado a ser
publicado con sus brillantes textos, para servir a la
causa de ideologías de las cuales nada quería saber.
El Salón Azul o, Blá hallen, tuvo como invitados a
personajes increíbles para mí, ¿qué hacía, por
ejemplo, Larry Fink?, el dueño de Blackrock, conocido
como “el arreglador”, un amo del mundo que desde
la Bolsa de Valores y sus acciones en todo el comercio
existente en el mundo, tenía participación, estaba
sentado a la mesa, sonriéndome, hasta alcanzarme y
darme la mano y decirme: “eres un buen muchacho,
mejor no pudiste haberlo hecho”, ¿cómo?, ¿hablaba
también español?, más al fondo se acercaba Elon
Musk para agregar: “tengo planes para ti, necesito
probar un chip en el cerebro de un genio, sé que no
eres un genio, pero ante el mundo se te reconoce así,
no te preocupes, si sale algo mal, ya has ganado el
Premio Nobel, más no puedes pedir, se trata de
incrustar un chip en el cerebro de alguien notable,
para que lleve dentro de sí, una computadora con
toda la información del mundo, ¿es una verdadera
historia sin fin, no? Era la noche previa a la premiación
y no sabía aún sobre qué hablar, qué decir, un
representante del Rey de Suecia me dijo en claro
español: descuida, como es de costumbre, hemos
escrito el discurso que darás mañana, como siempre,
todo está en nuestras manos, nada es dejado al azar,
así se paga el derecho de trascender en la historia.
Luego el Salón Azul se llenó de notables con trajes
propios de su investidura, príncipes, condes, duques,
varones y mujeres, mientras servían a la mesa,
cacerolas que al abrirlas, expelían aromas muy
agradables de donde todos empezaron a servirse,
olvidándose de los modales de etiqueta, entonces
Elon me comentó al oído: son manjares traídos desde
Indonesia: cabezas de niños, pasadas en guisos de
costumbres culinarias centenarias que nadie puede
resistirse a probar, ¿desconoces las costumbres de los
que hemos llegado a la cima del mundo? Los dedos se
metían en los cráneos rosados de esos niños guisados,
para extraérseles los ojos y saborearlos hasta
hacerlos reventar dentro del paladar de los presentes.
Elon me dijo de nuevo: los nobles se ofenderán si no
compartes sus costumbres culinarias. Entonces, una
princesa muy bella de ojos muy grises y piel tersa
como la porcelana, usando unos dedos muy finos y
largos, arrancó uno de los ojos y me lo llevó a la boca:
prueba que no te arrepentirás, aquí todo está
permitido.
Al día siguiente, me sorprendió ver entre los
presentes a Irene, Miguel, esperando con ansias mi
discurso, apenas los saludé con la mirada, parecían
estar de acuerdo con todo, pensé, el mundo nos gana
a todos muy lentamente, a las buenas, o las malas. A
un costado estaba mi pareja con los tres niños que ya
eran adolescentes, esos niños adoptados, desde esa
tarde en que fuera televisado para el resto de la
humanidad, cuando dijera que el holandés de origen
jamaiquino, era lo mejor que me había pasado en la
vida y, que, lo amaba mucho y, estaba feliz de formar
una familia con él, criando niños que crecerían con la
seguridad que los matrimonios modernos sí podían
brindar, haciendo posible, que dos varones pudieran
adoptar niños y, criarlos como pareja de esposos,
para otorgarles un futuro mejor, destruyendo por
completo la noción muy venida a menos de los
matrimonios entre varón y mujer.
El frac me quedaba a la perfección mientras me
acomodaba ante la mesa de conferencias, ahí había
un dossier que abrí con mucho temor, no sólo los
presentes esperaban mi discurso, medio mundo en
diferentes lenguas, quería saber qué diría, luego de 20
años de literatura intensa, donde siendo un escritor
prolífico y agudo, había puesto en tela de juicio, los
convencionalismo conservadores, para enfrentarme
contra un orden establecido, revolucionariamente,
siendo un ícono para las nuevas juventudes rebeldes
que, ansiosas de nuevas verdades, me veían como a
su héroe. Repasé el dossier, eran sólo 10 páginas, el
martirio no sería tan penoso, que hasta donde había
llegado, la vergüenza era algo ajeno a mí. Entonces
empecé a leer lo jamás imaginado. Era el discurso del
Premio Nobel de Literatura.
“Desde esos tiempos, donde la locura era mal vista, si
así empiece expresándome ante los presentes,
pertenecientes a culturas que han experimentado
constantes cambios y, han sabido sobrellevar las
revoluciones dadas en el tiempo, precise en mi
cualidad de hombre felizmente casado, con otro
hombre, con quien tengo tres felices adolescentes
adoptados, en una sociedad donde se acepta por fin
a los que deciden cambiarse de sexo y, el consumo de
drogas esté despenalizado, debo remontarme a esos
años cuando fui niño, abusado (¡…!), para luego
darme cuenta de mis preferencias sexuales, durante
toda mi vida, he luchado por los derechos de las
minorías que, en este momento, ven un cambio
generacional, con el reconocimiento que se me da,
para reivindicar a aquellos que no tuvieron voz
representativa, si ahora, como Premio Nobel, dentro
de mi literatura provocadora y polémica, me enfrente
una vez contra el orden establecido, dentro de éste
mismo, para conseguir su venia y aceptación,
promoviendo los valores del futuro, de la
modernidad, bajo el buen entendimiento de la
libertad, en mis escritos veraces, de arduas décadas
de estudio y reconocimiento en mis viajes, de
culturas, costumbres y estilos de vida que, sin
hipocresías, he visto cambiar, si en algo he
contribuido para estos cambios, como integrante de
la inteligencia, tras la propuesta de un nuevo
humanismo, más allá de la corrupción y lo
deshonesto, entiendo, se me autoriza para dar una
proclama mundial, que tuvo su inicio en esas
revoluciones dadas contra el antiguo régimen, época
de reyes déspotas y tiranos, si vea a los reyes
presentes, estén conformes con el evolucionar de la
humanidad, en el sentido genuino de mis libros
escritos, de las bregas de los maestros de la literatura,
los que lucharon por un mundo mejor, esté ahora a la
altura de ellos, para corresponder con el triunfo de la
utopía, desde la que se dan cambios necesarios, si mi
vida está llena de éstos y, en desafío a todo lo
establecido, hasta donde he llegado, testimonie en
voz fuerte y viril, con acento moderno y progresista,
lo que antes fuera condenado y repudiado en élites
que ahora me dan su respaldo, entienda el destino de
los que llevan con responsabilidad en su proceder
consecuente, la misión de un mejor destino para los
jóvenes que, desde los libros, buscan respuestas a las
elementales preguntas, donde desean saber qué son
ellos, desde los rigores médicos de los psiquiátricos de
obligado tránsito, hasta las escuelas donde los que
ejerzan la docencia, sean transgéneros, con una
nueva visión desde la enseñanza, para lo que el
mañana sea, en una sociedad equitativa, donde no
existan desigualdades ni diferencias, dentro de todas
mis experiencias plasmadas en mis obras de saber
necesario, por habérmelo hecho entender la
demanda de mis numerosos lectores que, desde
auditorios en distintas partes del mundo, me han
compartido sus pareceres y quejas, clamor que recibe
eco en estas palabras que sé, quedan dentro de los
anales de la historia, si ésta, está hecha para que se
den los cambios, como el que ahora se consolida con
este galardón, reconocimiento de saber que no
estuve equivocado, rindiendo tributo a los olvidados
y negados por las gentes, en el establecimiento de
nuevos derechos humanos, desde China a Suecia,
pasando por mi país, lugares citados donde la
revolución se hace merecedora de paladines de la
palabra, en otras noches cuando meditaba sobre las
soledades de los que como yo, otro rumbo decidimos
dar a nuestras vidas, contra todo, dentro de lo más
sincero que se pueda ser, acepto los honores
entregados y en tesitura firme, celebre la fuerza de los
escritores que me precedieron, para alzar el timbre
sonoro y en gravedad, dentro de todo lo solemne que
pueda ser posible, reciba el derecho a ser libre como
se espera de quienes en sus existencias, han luchado
por la libertad, siendo feliz dentro de mis hábitos y
costumbres, satisfecho y orgulloso, me quede
contemplar sociedades diferentes, donde los niños
del mañana, puedan definirse como deseen, dentro
del legítimo derecho a ser lo que uno piensa, es, bajo
los protocolos de nuevas leyes a darse, para el bien de
la condición humana, si precise, todos los cambios
que se han dado en la historia, son reflejo de mi
literatura y, así ésta, corresponda a los nobles ideales
de quienes desde visiones adelantadas a sus épocas,
han querido lo mejor para sus congéneres o
contemporáneos, dentro de las luchas generacionales
para las cuales hemos sido llamados y a las que he
sabido con hidalguía y orgullo gay, estar a la altura,
correspondiendo con énfasis, los requerimientos de
la historia, en las citas que tenemos con ésta, los que
enfrentándonos contra todo, llegue hasta donde sólo
los más grandes pueden llegar, en esos derroteros
que la historia demanda, queda así mis gracias por
una vida intensa desde la que aprendí a vivir en la
verdad y, el haberme aceptado como un ser humano,
sin discriminación alguna, incluyendo de manera
asombrosa mi literatura en las mejores universidades
del mundo, donde he ido a dar cátedra sobre la
ideología de género, con éxitos rotundos como
condecorados, que es poco sin embargo mi basta obra
ante todo lo que se tenga que hacer o decir, o escribir,
o cambiar, si así quede registrado en la historia y así,
acepte este Premio Nobel, que no esperé, algún día
sería merecedor”.
Cuando fuimos a visitarla al psiquiátrico, vimos que
Pamela estaba aún bajo el efecto de las drogas
enervantes, nada podíamos hacer, nuestras consultas
con La Defensoría del Pueblo fueron inútiles, ella
estaba sedada, postrada en una camilla, mientras se
sentía el llanto de mujeres sin razón, clamando
atrocidades que son producto de un mundo de
mierda donde todos están al asecho de hacer daño.
Temimos vanamente por Pamela cuando se
asomaron unos dementes que, la vieron como presa
a ser suya, pero, ¿qué podíamos hacer si apenas
teníamos 18 años? Ignorábamos demasiado de la
vida, no sabíamos a quién pedir ayuda, nos sentimos
muy solos, desprotegidos, temimos por nosotros, por
lo que nos pudiera pasar. La ciudad desde entonces
dejó de ser un lugar seguro para cualquiera de
nosotros, no la ciudad, cualquier lugar en el mundo.
No queríamos sin embargo irnos, a pesar que la hora
de visitas había acabado, hasta que vino un técnico
alto y fornido para obligarnos a retirarnos. Al día
siguiente, cuando volvimos a visitar a Pamela, fue
cuando nos enteramos que 20 dementes la habían
violado y que no podíamos pasar a ver cómo estaba
ella. Fuimos a quejarnos con los catedráticos de la
Facultad y el Decano, quien se hizo esperar para
atendernos, para finalmente decirnos: ¡el mundo los
tiene que hacer mierda para que sean escritores!, ¿no
lo sabían?, ¡pues ahora lo saben!, y vayan a escribir
sus historias de pacotilla que nadie leerá, ustedes nos
pertenecen, ¿o prefieren la soledad de las bibliotecas,
donde enloquecerán de tanto leer?, ¿saben qué es el
ostracismo?, que nadie les hable, ¡nadie!, y saben
bien que ni aun siendo ustedes los elegidos, pueden
librarse de estar aislados en sociedad, no lo van a
soportar, agradezcan de ser los escogidos, Pamela ya
se ha ganado un lugar dentro de la literatura, todos
pagan un derecho para vivir, ¿ustedes quieren ser la
excepción?, ja, por favor, no me hagan reír, esto no es
una simple universidad, tenemos gente en todas
partes, hasta donde ustedes viven, vulneraremos sus
derechos humanos y haremos que les diagnostiquen
como locos, ¿vieron que les hicieron caso omiso en La
Defensoría del Pueblo?, nosotros tenemos el poder,
somos el gran pulpo contra el cual, quisieron
enfrentarse sin saber quién está detrás de todo el
mundo, ¿creen que yo soy el que hace y deshace en
todo?, ¡sepan bien que también recibo órdenes!,
entiendan bien pues muchachitos ingenuos, ¡aquí no
hay salida!
Por supuesto que Elon Musk cumplió con su palabra.
Mateo estaba internado en una de sus clínicas
laboratorio, le iban a incrustar el chip en el cerebro,
naturalmente tenía que ser con alguien de mucha
fama, para darle credibilidad a tal experimento. La
operación apenas duró 10 minutos, mientras que
Mateo recuperaba la razón a los dos días siguientes.
Entonces lo que pensó, hasta entonces, fue una
pesadilla en su vida, se convirtió en algo peor, todo
estaba fuera de control, Mateo tenía toda la
información de internet en sus pensamientos, algo
había salido mal, no podía controlar tanta base de
datos, se levantó como si fuera un toro que corre en
plena arena y, embistió el vidrio de la ventana de
donde estuvo, para terminar estampado en el piso
que daba desde octavo donde estaba hospitalizado.
Su cráneo quedó hecho pedazos. La prensa dijo que
Mateo había muerto por una fuerte sobredosis de
cocaína, apenas se tardó pocos años para que pasara
al olvido, para que sus libros no estuvieran en los
comentarios de la inteligencia o los buscadores de
escritores talentosos y raros. Su memoria fue silencio.
Nada se supo de él hasta ser algo curioso, anecdótico,
si de pronto se le mencionara casualmente, para
finalmente pasar a temas recientes.
Alguien dijo: somos lo que hicieron los demás con
nosotros, puedo decir como escritor: somos
buscadores de la verdad y pocos, pero pocos,
verdaderamente libres.
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